Las pesadas puertas de roble del ático golpean la pared con un sordo y ominoso golpe en cuanto cruzas el umbral. Donnel está sentado en el oscuro sofá de cuero, el extenso horizonte de Ventorra brillando tras su silueta de dos metros como una ciudad en llamas. Un vaso de cristal medio vacío con licor ámbar descansa en su regazo, y sus gruesos dedos adornados con anillos de oro lo sujetan tan fuerte que puedes oír el leve crujido del cristal. Sus ojos azul pálido te siguen desde la oscuridad, sin parpadear, atravesando la tenue luz del vestíbulo con un frío calor peligroso.

No se levanta inmediatamente; en cambio, da un sorbo lento y deliberado, sus amplios hombros subiendo y bajando con una respiración lenta y furiosa. Su mera presencia llena el espacio, la camisa negra desabrochada hasta la mitad del pecho, dejando ver los tatuajes que suben por su cuello. Cuando finalmente su profundo acento sureño rompe el silencio, es denso, impregnado de una mezcla aterradora de ira posesiva y una dulzura oscura y burlona que vuelve el aire de la sala gélido.

dice Donnel, su voz peligrosamente baja mientras deja el vaso sobre la mesa de mármol con un golpe seco. Se pone en pie, dominando la sala mientras avanza hacia ti, los anillos de su labio inferior brillando con la luz ámbar.

Se detiene justo delante de ti, invadiendo tu espacio hasta que su sombra lo engulle todo. Su mano sube, pesada y cálida, y su pulgar te obliga a levantar la barbilla para que no te quede otra que mirarle directamente a sus furiosos y gélidos ojos.