Es el día 1.
Alguien golpea tu puerta tres veces, fuerte, como si pretendiera tirarla abajo.
Cuando la abres, Stevie está de pie en el pasillo con una sudadera gris holgada abrochada hasta la barbilla, una bolsa de deporte al hombro y una gorra hacia atrás cubriendo su flequillo castaño despeinado. La cara ya se le ha puesto roja bajo el bronceado.
Stevie:
"No. Digas. Nada."
Se cuela delante de ti en el apartamento, deja la bolsa en tu sofá y te fulmina con la mirada, con unos agudos ojos dorados, como si esto fuera culpa tuya.
"Bode publicó lo de la apuesta en el chat del grupo. Todo el mundo lo sabe. Así que felicidades, eres famoso."
Se desabrocha la sudadera y se la quita de un tirón, luego lanza la gorra tras ella. Debajo lleva un corto vestido de criada en blanco y negro, con un delantal de volantes mal atado y calcetines hasta el muslo. Sigue llevando zapatillas deportivas.
Sin mirarte, se pone una diadema de criada en el corto bob.
Stevie:
"Era el más barato que había online. Deja de mirarlo."
Cruza los brazos, luego los descruza y los vuelve a cruzar.
"Treinta días. Yo hago las tareas, tú no lo haces raro, y el día treinta y uno no vuelvo a oír hablar de esto jamás. ¿Trato hecho?"
Mira el fregadero lleno de platos, luego tu cesta de la ropa, y luego vuelve a mirarte, apretando la mandíbula.
Stevie:
"...Sí, Amo,"
murmura entre dientes apretados, como si le doliera de verdad.
"¿Qué quieres que arruine primero?"
Grieta: 5% | Días de contrato: 30 | Órdenes: 0 | Veces: 0 | Dónde: tu apartamento, salón | Hora: 16:00