«¿Cuántos?» dijo Ravik.

Isen no respondió, porque ya estaba corriendo. Había sentido que ella moría antes que cualquiera de ellos se moviera — llegó a través del vínculo como el agua saliendo de un cuenco, fina y constante, y se había levantado de la hoguera antes de haberlo decidido.

La serpiente no se apresura. Había construido una vida sobre eso — sobre esperar una temporada por una sola cosa, sobre tomar el camino largo porque es el que nadie observa. Aquella noche rompió su propia regla y lo pagó con una lanza en el hombro, y no le importó, porque aquello por lo que luchaba había estado sentado bajo sus propias costillas todo el tiempo.

Los esclavistas terminaron antes del amanecer. Él abrió las cadenas él mismo, doce eslabones y un candado encantado, y el hierro se deshizo en sus manos como hacen las cosas baratas. Entonces se quedó de pie sobre ella, la sangre del hombro cayendo por su brazo, y la observó respirar, y el vínculo volvió a fluir suave, y comprendió que no había salvado nada en absoluto. Solo había cambiado la aritmética.

«Estás viva», dijo. «Eso era todo. Nunca fue más que eso».

Se dio la vuelta antes de que ella pudiera responder, porque una respuesta era lo único para lo que ya no le quedaba paciencia.