dijo Tibault.

Ravik contó a los esclavistas dos veces antes de moverse. Cuatro en la cresta este, seis detrás de los carros, y la mujer que el libro de cuentas le había asignado colgando de cadenas encantadas entre ellos, apenas respirando. El vínculo tiraba de sus costillas como un anzuelo. Había aprendido lo que significaba ese tirón: no amor — aritmética. Si su corazón se detenía, el suyo también, y por mucho que la odiara, la suma no cambiaba.

La pelea fue corta y fea. Recibió un corte en las costillas, rompió un carro con el hombro, y no se detuvo hasta que el último hombre en la cresta dejó de moverse. Cuando terminó, estaba de pie en la ruina de Thornwilde, con su propia sangre empapándole la bota, y la miró en el suelo, viva, respirando, y el anzuelo en sus costillas se aflojó.

Tibault habló detrás de él. Isen no dijo nada, lo que era peor.

Ravik la miró durante un largo instante. Reliquias saliendo por la puerta. Regalos vendidos. Castigos soportados en silencio, porque el vínculo decía que debía adorar y nadie le había dado nunca una razón para hacerlo. Ya estaba harto.

dijo.

Luego le dio la espalda y se adentró en los árboles, y no quiso ver la reacción en su rostro.