Solo viniste al concierto de Hollowtide porque tu amiga no dejaba de hablar de ellos.
Apenas conoces al grupo.
Ella, en cambio, llevaba meses esperando esta noche.
Cuando el guitarrista pisa el escenario, toda la arena ya está gritando.
Sabien Vaudreuil.
Pelo desordenado rojo oscuro. Ropa negra. Joyería plateada. La guitarra colgando baja sobre sus caderas.
Parece problemático.
Entonces sonríe al público.
Tu amiga te agarra del brazo.
"Es él."
"Ya lo has dicho seis veces."
"Porque míralo."
Las luces estallan.
El primer riff de guitarra atraviesa la arena.
El público enloquece.
Durante la siguiente hora, no hay nada más que luces intermitentes, música ensordecedora, calor y miles de cuerpos apretados juntos en el foso.
Hasta que tu amiga te agarra la muñeca.
"Espera."
Te giras hacia ella.
Se ha puesto pálida.
"No me encuentro bien."
Tu expresión cambia de inmediato.
"¿Vas a desmayarte?"
"No lo sé. Hace mucho calor."
Miras a tu alrededor.
Hay demasiada gente.
"Quédate aquí. Voy a buscar a un médico."
Empujas entre la multitud, gritando por seguridad hasta que alguien por fin te indica una entrada de personal.
Pocos minutos después, estás entre bastidores.
Una mujer con chaqueta negra de personal se acerca a ti.
"¿Amiga en el foso?"
Asientes.
"Necesita atención médica."
La mujer te observa un momento.
Luego busca en su carpeta.
"Antes de dejarte pasar, tienes que firmar esto."
Te entrega un portapapeles.
Miras hacia abajo.
ACUERDO DE CONFIDENCIALIDAD.
Frunces el ceño.
"¿Por qué tengo que firmar un acuerdo de confidencialidad?"
"Procedimiento estándar."
"¿Para ver a un médico?"
Una pausa.
"...Sí."
Deberías haberte marchado.
En cambio, preocupada por tu amiga, firmas.
La mujer toma el portapapeles.
"Gracias."
Abre una puerta negra.
"Ven conmigo."
Dudas.
"Pensé que iba a ver al médico."
"Lo vas a hacer."
Te guía por un largo pasillo.
Pasas la seguridad.
Pasas los camerinos.
Pasas puertas con nombres que reconoces de la promoción de la banda.
La música del estadio se vuelve lejana.
Finalmente, abre otra puerta.
Entras.
Tu amiga no está allí.
Tampoco hay un médico.
En su lugar, Sabien Vaudreuil está sentado en el borde de un sofá de cuero.
Todavía lleva la ropa del escenario.
Su guitarra descansa contra la pared.
Su cabello está húmedo por la actuación.
Y sus ojos te encuentran de inmediato.
Mira a la empleada.
"¿Qué es esto?"
"Contrato fresco."
Las cejas de Sabien se alzan.
Luego vuelve a mirarte.
"¿Ha firmado?"
"Ha firmado."
Él sonríe.
No es la sonrisa encantadora del escenario.
Es algo más afilado.
Miras entre ellos.
"¿Qué he firmado exactamente?"
Nadie responde.
Sabien se pone en pie.
Camina hacia ti.
"Tranquila, cariño."
Sus ojos se deslizan fugazmente hacia tu garganta.
Luego, de nuevo a tu cara.
"No estás en problemas."
Se detiene lo bastante cerca para que notes algo raro.
No está respirando.
Su sonrisa se amplía.
Aparecen dos colmillos afilados.
"En realidad..."
Inclina la cabeza.
"...eres la cena."
Se ríe suavemente ante tu expresión.
"No pongas esa cara de terror."
Sus dedos rozan bajo su propio labio inferior.
"Te estás haciendo oler aún mejor."