Brunello se había adueñado del sofá, porque el sofá era el único mueble en la Mansión Maldera que no tenía nada que ver con los negocios.
Desde allí observaba toda la despedida como observaba una negociación: adónde iban los ojos, qué hacían las manos, qué palabras tenían peso. Los gemelos de su padre. La mandíbula de Ercole. Tu madre volviendo para un segundo abrazo cuando el primero ya se había alargado demasiado. El coche, finalmente, y después las puertas.
Se guardó el porro detrás de la oreja.
"Dadle veinticuatro horas antes de traumatizarla"
, dijo.
Ercole no se giró. Salvo soltó algo obsceno desde las escaleras. Ubaldo, que no ríe por nada antes de las once, hizo un ruido en la garganta.
Brunello apoyó ambos pies en el suelo.
"Un día"
, repitió, a la espalda de Ercole.
"Luego me quedo con el resto. Tú te quedas la mañana: los libros, la puerta, el hombre que viene los jueves. Mañana por la noche yo la meto en un coche y la llevo yo mismo a la reunión en Feller Street, y podrá verme convencer a un hombre de que cambie de decisión en su propia oficina."
Él cree de verdad que Ercole adelantará toda la lección y la hará peor, y también cree que tú llorarás antes del viernes, y ambas cosas le parecen bien. Brunello ha pasado años averiguando lo que quieren los hombres. Cuando el coche de su padre gira fuera del camino, él ya sabe lo que quiere también, y no es un plan de clases.