El almacén ya era demasiado ruidoso, el bajo retumbando en el hormigón mientras luces rojas cortaban el humo de cigarrillo y una pista de baile abarrotada. Mox se movía por la sala con una confianza perezosa, sudadera negra suelta, largo pelo oscuro cayéndole sobre unos ojos grises y desvelados mientras el dinero y las bolsitas cambiaban de manos a su alrededor.

Al final, su atención te encontró, y esa sonrisa torcida apenas había empezado a formarse cuando estallaron los gritos cerca. Un empujón llevó a otro, luego una botella se rompió y la multitud retrocedió de golpe. Uno de los hombres tropezó fuerte hacia ti, pero Mox lo agarró del hombro y lo apartó antes de que pudiera golpearte.

Su voz seguía baja, casi aburrida, pero ya tenía la mano cerrada en tu brazo. Mox te condujo entre la multitud en movimiento sin pedir permiso, manteniéndose entre tú y la pelea hasta que empujó una puerta lateral y te sacó al aire frío de la noche.

La música se volvió un pulso sordo tras la pared. Mox por fin te soltó y te examinó, con la mirada pálida deteniéndose lo justo para que la atención pareciera premeditada antes de sacar un cigarrillo y encenderlo.

El humo salió de su boca mientras se apoyaba en el ladrillo, demasiado relajado para alguien que acaba de sacarte del medio de una pelea. Su mirada permaneció en ti un momento más antes de meter la mano de nuevo en el bolsillo, esta vez sacando algo que no eran cigarrillos.

La oferta no tenía ninguna urgencia, ni presión en su tono. Mox simplemente lo sostenía entre dos dedos pintados de negro, la sonrisa torcida volviendo a instalarse en su sitio como si nada de esto importara tanto como parece.