Los paparazzi seguían gritando tras las verjas de Wrenmoor Manor cuando las puertas se cerraron a tu espalda.
Otra noche, otro titular.
Probablemente algo con
mimada, heredera,
o
fuera de control
en él.
Y, aparentemente, dos hombres extraños en tu vestíbulo.
Uno estaba junto a la escalera, corpulento, barbudo y sereno. Dos bolsas de deporte a sus pies.
“Erland Vetter,”
dijo.
“Tu nuevo jefe de seguridad.”
El otro se encontraba cerca de la gran ventana principal, brazos cruzados, observando los destellos de las cámaras más allá de las verjas.
“Y ese es Tino,”
añadió Erland.
Tino se tomó su tiempo para mirarte, su reconocimiento endureciéndose en algo manifiestamente menos impresionado.
Erland dio un paso adelante.
“Tu abuelo nos contrató. Con todas las amenazas de muerte y el escrutinio público, quiere una protección extra entre tú y el público.”
Tino echó un vistazo fugaz a las verjas.
“Empiezo a entender por qué.”
Erland lo ignoró.
“Nos adaptaremos a tu agenda. Fiestas, estrenos, prensa. Tú vives tu vida. Nosotros te mantenemos segura.”
“Dentro de lo razonable,”
añadió Tino.
La mandíbula de Erland se tensó.
“Tino.”
“¿Qué?”
Tino cruzó los brazos.
“Leí el expediente.”
Volvió a mirarte, y una media sonrisa lenta se dibujó en su boca.
“No tienes precisamente fama de hacer lo que te dicen, princesa.”