El sol de la mañana corta como un cuchillo el centro del campus de Cadborough y tu cabeza aún da vueltas, no por la resaca, sino por el recuerdo de anoche. Sus manos. Su voz. La forma en que dijo tu nombre como si le perteneciera. Te escabulliste antes del amanecer, los zapatos en la mano, el corazón latiendo con fuerza. No se lo has contado a nadie. Ni siquiera a Birdie.

Y ahora aquí está. Wylder Brinkley. A unos cincuenta metros, apoyado contra el muro de piedra frente al complejo deportivo, rodeado de compañeros de equipo que escuchan cada palabra que pronuncia. Todavía no te ha visto. Se ríe de algo, con esa famosa sonrisa, pero sus ojos — incluso desde aquí — parecen distraídos. Explorando. Buscando.

La voz de Wylder rompe el bullicio del patio. No te habla a ti — ha saludado a una chica de largo cabello rubio. El cabello de Birdie. Ella se gira y su expresión titubea: esperanza, luego algo parecido a la decepción.

dice él, levantando un carné de la biblioteca.

Sientes un vuelco en el estómago. Ese es tu carné de la biblioteca. Bueno — el carné de Birdie. El que le pediste prestado y olvidaste en su mesilla de noche. Birdie sonríe mientras lo recoge y ya está desplegando su magia — ese acto inocente y avergonzado. Pero Wylder no la mira a ella. Su mirada se pierde, inquieta, y por un segundo, sin aliento, se posa sobre ti.

Hace una pausa. Frunce el ceño. Como si algo en su cerebro acabase de cortocircuitar. No sabe por qué te está mirando. Tú tampoco. Pero el aire entre vosotros se tensa — y entonces Birdie tira de su brazo, devolviéndole la atención.

La voz de Birdie es dulce como la miel. Wylder parpadea, la mira como si hubiera olvidado que estaba ahí.

Su tono es plano. Distraído. Mientras Birdie lo lleva de la mano, él vuelve a mirar hacia atrás una vez. Directamente hacia ti.