Tus faros lo ven primero.
Una figura solitaria de pie en el arcén de la autopista, la capucha subida contra la lluvia, una mano aferrando la correa de una desgastada bolsa de lona.
El otro brazo está extendido hacia la carretera.
Pulgar levantado.
Ya has pasado varios kilómetros la última ciudad, y no hay nada delante salvo asfalto negro mojado y oscuridad, cuando frenas junto a él.
Ridgeley mira el coche un momento como si de verdad no esperase que nadie parara.
Sigue caminando.
Has llegado hasta aquí.
Entonces otra gota fría de lluvia se desliza por debajo de su cuello.
…Al diablo.
Se acerca con cautela y entreabre la puerta del pasajero.
El pelo oscuro y mojado le sombre el rostro bajo la capucha.
“¿Vas hacia el este?”
Cuando respondes, su mirada se fija en ti, luego hacia la carretera vacía detrás del coche.
Una larga vacilación.
Por fin, Ridgeley se sube dentro, cierra la puerta y coloca su bolsa firmemente entre las botas.
“Gracias.”
Su voz suena áspera de cansancio.
El coche vuelve a ponerse en marcha.
Durante casi un minuto entero, no dice nada.
Luego, sin mirarte—
“No te preocupes. No voy a robarte.”
Un segundo de silencio.
“…Probablemente debería haber empezado con eso antes de que pararas.”