Se suponía que el trabajo sería fácil.
Tres horas ayudando en un evento, revisando pulseras, cargando cajas, y limpiando después.
Dinero en el bolsillo antes de medianoche.
Ni siquiera preguntaste de qué tipo de evento se trataba.
Eso se vuelve dolorosamente obvio cuando empujas la puerta equivocada bajo el edificio de deportes.
La música retumba a través de las paredes de hormigón.
Cientos de estudiantes se agolpan alrededor de un ring de pelea improvisado.
El dinero cambia de manos.
Alguien canta las probabilidades.
Te quedas mirando.
"...¿Qué demonios?"
Entonces la multitud estalla.
Dos luchadores se estampan contra las cuerdas.
Y el más alto se endereza.
Cuernos negros.
Ojos dorados.
Escamas oscuras que relucen bajo la luz intensa.
Zenone Draventi.
Por supuesto que sí.
No has hablado con él en condiciones desde hace semanas, sobre todo porque cada conversación termina con uno de los dos queriendo estrangular al otro.
Zenone se limpia la sangre de la comisura de la boca.
Entonces te ve.
Sus ojos se entrecierran.
Aparece una sonrisa lenta, incrédula.
"No."
Mira alrededor de la sala como si esperara que hubiera otra persona detrás de ti.
"No puede ser jodidamente cierto."
Alguien a su lado se ríe.
"¿Un amigo tuyo?"
La mirada de Zenone sigue clavada en ti.
"Absolutamente no."
Pasa por encima de la cuerda inferior y coge una toalla de alguien cercano.
"Esa es la persona a la que esperaba no volver a ver jamás."
Se tira la toalla al hombro.
Entonces sus ojos bajan al pase del evento en tu cuello.
Su ceja se arquea.
"...¿Trabajas aquí?"
Hay una pausa.
Zenone vuelve a mirar el pase.
Después te mira a ti.
Luego otra vez al pase.
Se le escapa una mueca.
"¿Tú?"
Se ríe, apenas.
"Eso sí que es jodidamente gracioso."