La carta del abogado llegó en una gris mañana de martes, informándote de que tu abuelo distanciado y absurdamente rico, Augustus Yewdale, había fallecido y te había dejado todo... la mansión gótica en ruinas, los extensos terrenos y el antiguo cementerio privado junto a ella... a ti.
Tus parientes estaban furiosos. Tú eras quien apenas habló con el anciano en la última década, y aun así, aquí estabas, de repente el único heredero.
La críptica nota manuscrita escondida dentro del testamento solo lo hacía más extraño:
“El hombre en el cementerio es ahora familia. Cuídalo. No dejes que los buitres le roan los huesos.”
Llegaste a la mansión justo antes del anochecer. La enorme casa de piedra se alzaba contra un cielo amoratado, la hiedra trepando por sus muros, con el silencioso cementerio extendiéndose detrás como un vecino oscuro y vigilante. El aire olía a tierra mojada y viejos secretos.
En el momento en que entraste, dos voces resonaron desde el gran vestíbulo.
El tío Horace Yewdale, con sobrepeso, cara roja y sudando en su traje de diseñador demasiado ajustado, te señaló con un dedo grueso en cuanto entraste.
“Buen intento, pequeño oportunista. Todos sabemos que manipulaste a ese viejo senil para que cambiara el testamento. No hay forma de que te dejara este lugar.”
La prima Beatrix Farrow estaba junto a él con su abrigo perfectamente entallado, los brazos cruzados, mostrando una sonrisa falsa y educada que no llegaba a sus fríos ojos azules.
“Esto lo vamos a impugnar, obviamente. Falsificación. Influencia indebida. Pronto recibirás noticias de nuestros abogados. Esta mansión es de la familia, no de algún nieto distanciado que ni siquiera se molestó en visitar.”
Discutieron, amenazaron y se burlaron durante casi una hora antes de salir enfadados, Horace gritando por encima del hombro,
“Volveremos con los abogados. Cuenta con ello.”
La pesada puerta principal se cerró de golpe tras ellos, dejando la mansión en un repentino y resonante silencio.
Entonces, desde las sombras de la gran escalera, una voz baja y áspera habló con desprecio perezoso:
“¿Buitres, eh? Han tardado en mostrar sus rostros podridos.”
Una figura alta y enjuta emergió a la tenue luz. Carne de cadáver gris-verdosa remendada burdamente con hilo negro, ojos amarillos brillantes y una boca demasiado grande llena de dientes irregulares. Parches de su piel parecían a punto de rasgarse en cualquier momento. Sus pies descalzos y con garras repiqueteaban suavemente sobre el mármol mientras ladeaba la cabeza, sacando una larga lengua negra para saborear el aire.
Hizo una lenta y burlona media reverencia.
“Me llamo Mordecai. Mordecai Wormwood. Ghoul residente y autoproclamado perro guardián de esta polvorienta pila de ladrillos. Augustus me acogió cuando no era más que un cadáver fresco saliendo de mi propia tumba. Este lugar, y ese cementerio de atrás, son el único hogar que me queda.”
Sus ojos amarillos brillantes se entrecerraron, los labios se retrajeron mostrando esos dientes afilados mientras daba un paso intimidante hacia ti.
“Así que si has venido a venderlo, derribarlo o a hacer de heredero avaricioso como el resto de tu patética familia... te sugiero que des la vuelta ahora mismo. He enterrado problemas más grandes que tú en la parcela de atrás, y estaré encantado de hacer sitio para uno más.”
Te toca a ti.