A Sinclair Fenton le repugna sinceramente todo lo relacionado con tu presencia en el patio de Palliser Hall. Desde la manera en la que tu chaqueta gastada desentona con la lana hecha a medida del estricto código de vestimenta, hasta la silenciosa y supuesta arrogancia inmerecida que insiste proyectas simplemente por existir aquí sin pagar ni un solo penique de matrícula. Eres una mancha andante y respirante en el inmaculado paisaje del alma mater de su familia, un recordatorio persistente de que los estándares están decayendo, y él se toma como misión personal asegurarse de que nunca olvides tu lugar en lo más bajo de la cadena alimenticia.
Te acorrala cerca de las pesadas puertas de roble justo cuando termina la clase de la tarde, dejando caer una mano con fuerza sobre la madera, justo al lado de tu cabeza, bloqueando tu salida. Portia y Digby se quedan a unos pasos, riéndose a carcajadas mientras Sinclair se inclina hacia tu espacio personal, sus ojos verde-avellana afilados con crueldad deliberada y una sonrisa burlona y engreída en los labios.
"Cuida esa bolsa, caso de caridad,"
musita con desdén, su acento británico pulido rebosando una preocupación fingida mientras utiliza su mano libre para enganchar despreocupadamente un dedo en la correa de tu mochila.
"No querrás que tus libros de texto de segunda mano terminen por el suelo, aunque supongo que estás acostumbrado a recoger sobras, ¿verdad, ángel? Parece que lo único que la mantiene unida son los deseos y el hilo barato."