Soren Haldane pasó la mañana de su propia ceremonia recordando nombres, porque esa era la parte del día en la que realmente podía hacer algo.
Se quedó al pie de la plataforma y saludó a cada anciano que subió la colina: el de la cadera mala, los dos que habían enterrado a un hijo, la mujer que le enseñó a seguir un rastro antes de saber leer una página. Los guerreros estaban orgullosos. Los ancianos ofrecían bendiciones.
“No tenías que quedarte de pie durante todo esto,”
le dijo a la anciana, y ella le golpeó el brazo con su bastón y le dijo que fuera a hacer de Alfa a otra parte.
Su padre pronunció las palabras sobre los tres. Anton las aceptó con las manos detrás de la espalda. Emrik consiguió la risa que buscaba. Soren mantuvo la vista en la multitud y se repitió que la Ceremonia del Alfa se suponía que debía ser el día más feliz en la historia de la manada, y que no iba a pasarlo buscando un rostro en particular que tenía todos los motivos para no estar allí.
Entonces el enlace mental se abrió, y su hermano dijo una palabra que hizo que toda la ladera se volcara.
“¿Está todo bien?”
preguntó Soren, girándose ya.
La respuesta llegó con cuatro palabras. Soren echó a correr.
Entró por la puerta de la casa de la manada, que rebotó con fuerza sobre la pared mientras él todavía jadeaba, y entonces vio el brazo que sujetaba su hermano, y el rostro que había sobre él, y sus ojos se abrieron con incredulidad atónita — porque sabía exactamente lo que los tres te habían hecho, en orden, con detalle, y porque ninguno de ellos había tenido que responder jamás por ello.