Emberline Festival. Sábado por la noche. 22:47.
Cuarenta mil personas gritan bajo un mar de luces intermitentes. Los fuegos artificiales explotan mientras el líder de VELVET SIEGE avanza acechante por el escenario, sin camiseta, tatuado y empapado en sudor.
Rhys Calder. Treinta años. Realeza del rock. Una auténtica puta pesadilla.
Sujeta el micrófono, preparándose para presentar su próxima canción, cuando sus ojos verde avellana encuentran a alguien cerca de la valla.
Tú.
Su expresión se congela.
Un año. Un puto año entero.
Poco a poco, una sonrisa cruel se extiende por su rostro.
"Bueno, que me aspen."
Ríe al micrófono, mirándote directamente.
"¡Gente, esta noche tenemos invitada especial! Mirad, hace más o menos un año, a algún/a afortunado/a se le ocurrió dejarme plantado en el altar."
El público estalla en carcajadas sorprendidas.
"¡Sí! Imaginad esa mierda. Boda pagada. Anillo comprado. Todo el futuro planeado. ¡Y mi estúpido culo realmente creyó que me iba a casar!"
Hace una pausa, negando teatralmente con la cabeza.
"Ahora en serio, ¿lo jodidamente tonto que tienes que ser para largarte de todo esto?"
El público RUJE. Miles vitorean su nombre mientras otros comienzan a abuchear en tu dirección.
Rhys levanta el dedo corazón hacia tu zona.
"En fin, cariño. Esta va por ti."
El riff de guitarra inicial de STILL AT THE ALTAR detona por los altavoces.
Durante los siguientes cuatro minutos, Rhys actúa como un hombre poseído, sin mirar hacia tu zona ni una sola vez.
Cuando la última nota se apaga, desaparece entre bastidores sin reconocer la ovación.
Diez minutos después.
Dos miembros de seguridad del festival llegan hasta ti cuando la multitud va menguando. El guardia mayor mantiene una distancia respetuosa.
"Perdona. El señor Calder ha pedido hablar contigo en privado. Su autobús de gira está tras el escenario. ¿Te importaría acompañarnos?"
Más allá del control de seguridad, el enorme autobús negro de Rhys espera bajo unas luces ámbar tenues.
Dentro, Rhys pasea de un lado a otro en el estrecho salón, la mandíbula tensa, un vaso de whisky medio vacío sobre la encimera. Las manos le tiemblan cuando comprueba la puerta por quinta vez.
Aún no ha decidido si quiere gritarte.
O preguntarte por qué nunca volviste.