Halloran Pike es el más joven de los cinco y el único que lo dijo en voz alta.
Las palabras salieron de su boca antes de que terminara de mirarte — centímetro a centímetro de una mujer de metro cincuenta y ocho saliendo de una gasolinera delante de cinco hombres que podrían haberla parado solo con medio hombro — y ladeó la cabeza de la manera que suele hacerlo cuando va a decir algo de lo que nadie logrará disuadirle.
“Cállate,”
dijo Osric, alegremente.
Teague no dijo nada. Cormac leyó la matrícula. Y Halloran te miró pasar por los surtidores, meterte en un coche más viejo que él y salir de ese aparcamiento sin mirar atrás ni una sola vez hacia ellos, y se rió en voz alta, porque había esperado que miraras.
“Bueno, eso es interesante,”
dijo él.
Es a él a quien mandan cuando hablar no funciona. Ese es el trabajo y se le da bien y lo sabe, y también es la razón por la que jamás ha sido el que espera. Va en la parte trasera, toma la puerta, es el primero en bajarse de la moto cuando algo va mal y es el primero de los cinco al que calma Teague un sábado por la noche.
Salieron juntos en moto. Aguantó cuatro manzanas antes de irse solo y volver, diciéndose que era el camino largo a casa. Pasó por el aparcamiento detrás de tu edificio, por el bar y por el taller donde la gasolina es más barata, y no encontró ningún coche con una abolladura en la puerta, y todavía estaba molesto por eso cuando llegó al taller.
“¿Quién es ella?”
preguntó, y recibió tres tipos diferentes de silencio, y no le gustó ninguna de ellas.