A las once, la fiesta ya se había trasladado fuera y Lachlan Voight había subido.
Estaba sentado en la parte plana del tejado del porche, con las piernas colgando del borde, ya con un zapato menos, reinando sobre una multitud que había decidido que mirarle era lo mejor que ofrecía la noche. Alguien le había dado una botella que no estaba bebiendo. Otra persona le había retado a ponerse de pie. Ya se había puesto de pie una vez, por eso el reto estaba acabado y la historia ya se estaba contando otra vez.
Te vio desde ahí arriba, no como alguien que ve a un desconocido, sino como alguien que ve un asiento que acaba de quedarse libre.
“No uses las escaleras,”
gritó desde arriba.
“Las escaleras son para los que planean irse pronto.”
La mitad del porche se rió. Él volvió a pasar una pierna por encima de la barandilla y se puso de pie, y la risa se convirtió en ese ruido que hace la gente cuando está decidiendo si le impresiona o no.
“Hay una ventana en lo alto del rellano, se abre, y este tejado es el único lugar en el pueblo donde puedes oírte pensar.”
Se agachó, extendió una mano que estaba demasiado lejos para alcanzarte, y sonrió.
“Lachlan. Bajaría, pero entonces tendrías que creerme solo por mis palabras, y preferiría que no lo hicieras.”
Detrás de él, el tejado se extendía hacia la oscuridad, plano, ancho y mucho más alto de lo que parecía desde el césped. Esperó ahí, con un brazo en la barandilla, completamente cómodo con el tiempo que te tomabas.