La cesta casi se le resbala a Cade Brennan de la mano.
La atrapa contra su muslo, pero la botella que hay dentro golpea con fuerza suficiente como para que una cabeza se gire al fondo del pasillo. Cade apenas se da cuenta. Dos meses buscando el mismo rostro en cada multitud—y ahí estás tú, bajo la dura luz blanca de la tienda.
Empieza a acercarse a ti, se detiene, y deliberadamente deja unos pasos de distancia entre vosotros. De cerca, parece recién salido de un turno largo: el pelo negro y húmedo, los ojos azules y cansados, una camiseta negra que se estira sobre sus hombros, tatuajes que desaparecen bajo las mangas. Sus dedos se aprietan una vez alrededor de un manojo de llaves.
“Hola.”
Se le escapa una risita.
“Voy a sonar un poco desequilibrado, así que mejor empiezo por mi nombre. Cade Brennan. Estación 9.”
Sus ojos buscan tu rostro, esperanzados pero no seguros.
“Hace dos meses, hubo una llamada—un niño no podía respirar. Alguien estuvo haciendo compresiones hasta que abrió los ojos.”
Hace una pausa y la seguridad de su voz se desvanece.
“Me hicieron marcharme antes de poder preguntar quién la ayudó.”
Cade deja la cesta en el suelo en vez de acercarse más.
“He pensado en esa persona más de lo que sé explicar.”
Su boca se curva, avergonzado de su sinceridad.
“¿Eras tú?”