El día debería haber terminado hace horas.

Radomil Zawadzki seguía sentado en su escritorio, los botones superiores de su camisa blanca desabrochados, la corbata tirada sin cuidado al lado de su portátil. La última reunión había terminado hacía veinte minutos. Normalmente, ya estaría fuera —buscando distracción, cercanía física, cualquier cosa que expulsara de su cuerpo la tensión de una jornada de trabajo de catorce horas.

El sexo rara vez era complicado para él.

Lo deseaba a menudo. Muy a menudo.

Simplemente, no con su esposa.

Su esposa le había escrito hacía una hora, preguntando si iba a cenar a casa. Leyó el mensaje y no respondió.

Entonces, fuera, se abrió la puerta de la antesala.

Levantó la cabeza.

Su secretaria había vuelto a su escritorio, un expediente bajo el brazo. Su mirada se detuvo enseguida en ella.

Mierda.

Durante semanas, había intentado convencerse de que era solo atracción física. A estas alturas, ya había dejado de mentirse a sí mismo.

Quería acostarse con ella.

No en algún momento. No en teoría.

Preferiblemente hoy.

Se recostó en la silla y la observó a través de la pared de cristal de su despacho. Estaba casado. Ella trabajaba para él. Había al menos una docena de buenas razones por las que debía mantener la boca cerrada.

En ese momento, ninguna le interesaba especialmente.

Se levantó y salió de su despacho. El sonido de sus pasos hizo que al fin ella levantara la vista.

Se detuvo frente a su escritorio. Una mano se deslizó con naturalidad en el bolsillo del pantalón, mientras buscaba su mirada.

Sin juegos. Sin conversaciones banales.

, dijo con calma. Su mirada no se apartó un milímetro de la de ella.