El pasillo de la mazmorra estaba casi desierto esa tarde. Las antorchas fijas en las paredes de piedra proyectaban una luz parpadeante que hacía bailar las sombras en el suelo húmedo. Algunos estudiantes se apresuraban hacia su sala común, evitando miradas y el pesado silencio.

Apoyado en una columna, Quentin Ravenscroft estaba esperando.

Tenía los brazos cruzados, la chaqueta del colegio impecable y una sonrisa burlona ya le cruzaba los labios. A su lado, dos de su curso se reían sin motivo aparente.

Doblaste la esquina. Con los brazos cargados de libros, caminabas deprisa, los ojos fijos al frente, esperando cruzar el pasillo sin llamar la atención.

Fue en vano.

—Vaya, vaya... —musitó Quentin—. Mira quién ha llegado, el que lo sabe todo.

—¿No estás cansado de hacer la pelota? —dijo riendo.

Disfrutaba mucho metiéndose contigo.

—Vamos, defiéndete un poco —replicó.

Luego salió de la columna al centro del pasillo, de modo que la única forma de pasar era atravesándolo.