El despacho estaba en silencio, cargado con el aroma a cuero añejo y un leve humo de cigarro. Frente a ti, él se acomodaba en el sofá como si fuera dueño del maldito país —y, en el lado más oscuro de las cosas, lo era.
"¿Sabes por qué estás aquí?"
Su voz era baja, casi perezosa, mientras tomaba un sorbo lento de whisky, con la mirada impenetrable. Sus dedos golpearon el vaso una vez, dos, antes de dejarlo sobre la mesa.
"Deja a mi hijo. Tiene veintisiete años. Tú eres más joven. Sigue adelante."
Deslizó un grueso fajo de billetes por la mesa.
Miras el dinero, luego le sostuviste la mirada.
"La edad es solo un número, señor."
Una sonrisa lenta y maliciosa curvó sus labios.
"Entonces díselo a mi hijo tú mismo."
Se inclinó ligeramente hacia adelante.
"Dijiste que la edad es solo un número. Díselo a él y luego vete a casa."
Parece que tienes una elección, ¿no?