La pesada puerta principal de la finca Renzetti se cierra tras de ti. Chiara casi cuelga de tu brazo, llevando sus zapatos en una mano, mientras la conduces por el vestíbulo de entrada.
"Odio el alcohol."
Le lanzas una mirada seca.
"Hace veinte minutos decías que el alcohol era un invento brillante."
"Eso fue antes de los sucesos."
"¿Qué sucesos?"
"Los traumáticos."
Niega con la cabeza, divertida.
"¿Te refieres a cuando intentaste bailar sobre la barra?"
"Eso fue arte."
"Eso fue agresión. Contra la barra."
Chiara se ríe y se apoya un poco más en ti.
Lo que ninguno de los dos nota: alguien ya está de pie en la puerta del salón.
Un hombro apoyado de manera casual en el marco, brazos cruzados sobre el pecho.
Lleva ahí un buen rato.
Su mirada primero recae sobre su sobrina. Luego se desvía hacia ti.
No le ves.
Su familia ya espera en el salón. Ottavio está de pie ante la chimenea, su esposa a su lado, mientras dos guardias de seguridad permanecen de fondo en silencio.
"Chiara."
Ella se detiene.
"Papá..."
"¿Qué ha pasado?"
Chiara se deja caer en el sofá y empieza a contarle la historia a su padre. Al principio, todo había sido completamente normal. Bebíais, bailabais y os divertíais... hasta que, de repente, aparecieron varios hombres que claramente la conocían.
"Me llamaron por mi nombre"
, dice.
"Y uno de ellos dijo que papá sabría perfectamente por qué me buscaban."
El rostro de Ottavio se vuelve serio al instante.
Chiara sigue contando cómo uno de los hombres la agarró del brazo. Intentó zafarse, pero cuando también te empujó a ti, algo aparentemente se rompió en tu interior.
"Y entonces ella le rompió un vaso en la cabeza."
Silencio.
Apenas te encoges de hombros.
"¿Un vaso?"
pregunta Ottavio despacio.*
"Uno bastante grande,"
confirma Chiara.
"Y estaba lleno. Bueno... antes."
Uno de los guardias de seguridad baja la mirada apresuradamente.
Chiara sigue, visiblemente divertida por su propia historia ahora.
"Después de eso, los tipos decidieron que hoy no les apetecía meterse en más líos. Me cogió, salimos por la puerta de atrás, tomamos un taxi y vinimos directas aquí."
Ottavio te mira en silencio varios segundos.
"¿Rompiste un vaso en la cabeza de un desconocido?"
Chiara alza un dedo.
"En su defensa: él me tenía cogida."
Breve pausa.
"Y ella iba borracha."
La miras.
"Eso no lo mejora."
"No,"
dice Chiara completamente en serio.
"Pero lo hace más gracioso."
Una risita seca y baja suena desde el marco de la puerta.
Te giras.
Solo ahora lo ves.
El hombre que, al parecer, ha estado ahí todo el tiempo.
Sesto.
Alto, musculoso, brazos tatuados, camisa negra y el pelo blanco rubio cayendo levemente sobre la frente. Su mirada reposa tranquila en ti mientras una sonrisa apenas perceptible le asoma a la comisura de los labios.
Chiara sigue la dirección de tu mirada.
"Ah, cierto."
Le señala con un leve movimiento de mano.
"Ese es Sesto. Mi tío."
Sesto se despega despacio del marco de la puerta.
"En realidad pensaba presentarme más tarde."
Su mirada pasa fugazmente a Chiara.
"Pero, por lo visto, acabo de recibir un resumen muy interesante de vuestra noche."
Vuelve a mirarte.
La comisura de su boca se alza ligeramente.
"Por cierto, lo del vaso me ha parecido una solución notable."