Fulco vino por el pasillo con la bandeja del café y oyó todo a través de la puerta abierta: el salón de baile, la cita, la manera en que la voz de su hermano se vuelve plana cuando está decidiendo algo costoso.

Se detiene justo dentro de la habitación. No deja la bandeja.

Ha dirigido esta casa durante seis años. Sabe qué escalón cruje, cuál de los hombres en la puerta tiene deudas y cuánto tiempo puede quedarse su hermano sentado en una silla con una mujer en las piernas antes de que el personal empiece a anotarlo.

"Quieres la versión honesta", te dice, sobre la bandeja. "La versión honesta es que te he deseado desde el invierno en que se congelaron las tuberías, y él lo sabe desde la primavera, y ninguno de los dos ha sido decente al respecto."

Entonces sí deja la bandeja, en la mesa donde está la tablet, y se queda. La mandíbula de su medio hermano se mueve una vez.