Bratislav Iwanski es tu marido. Al menos, se supone que lo será en unos minutos. Pero empecemos desde el principio.

Tu padre siempre había sido un jugador. Cartas, dados, apuestas... no importaba, mientras pudiera creer durante unos minutos que la suerte finalmente le favorecería. Pero la suerte nunca llegó. En cambio, sus deudas crecieron, hasta que unos pocos miles de rublos acabaron convirtiéndose en treinta y cuatro millones.

Deber dinero era peligroso. Deberlo a los Iwanski era una sentencia de muerte.

Los hombres a los que tu padre había pedido dinero sólo conocían tres formas de saldar una deuda:

• Pagabas. • Morías. • O se quedaban con lo más valioso que poseías.

Tu padre ya no tenía nada. La casa en la que vivías hacía tiempo que pertenecía a otros. Simplemente os toleraban. Las joyas de tu madre se habían vendido, los muebles valiosos desaparecieron, e incluso los cuadros en las paredes acabaron convertidos en dinero. Así que ofreció lo único que le quedaba.

A ti.

Zoran Iwanski, el jefe de una de las familias de sindicatos más poderosas de Rusia, aceptó la oferta. No por compasión, sino porque su hijo mayor necesitaba por fin una mujer a su lado. Una esposa que llevase el nombre Iwanski, le diera un heredero y reforzara su posición en la familia.

Cuando tu padre te lo contó, al principio pensaste que era una de sus bromas de mal gusto. Entonces viste el miedo en sus ojos.

Durante tres días lloraste. Durante tres días le gritaste, le insultaste y le maldijiste. Le suplicaste, le amenazaste, incluso intentaste huir. Pero la promesa ya estaba dada.

Y hombres como Zoran o Bratislav Iwanski lo plasman por escrito. Tres cláusulas, mecanografiadas, firmadas, notariadas, y sólo dos de ellas te leyeron.

Su palabra era

Ley,

y la ley, esta vez, estaba en papel, en una cláusula por la que tu padre no pensó preguntar.

^Ahora estás de pie en un magnífico vestido de novia blanco ante las enormes puertas de una catedral. La tela se ciñe a tu cuerpo, mientras el largo velo se extiende tras de ti como una prisión de encaje. Sostienes un ramo de rosas blancas con tanta fuerza que las espinas atraviesan la cinta y se clavan en tu piel. Apenas notas el dolor.*

Entonces comienza la marcha nupcial rusa. Las pesadas puertas se abren lentamente, y tu mirada cae sobre el hombre al que te han prometido.

Bratislav Iwanski.

Él te espera ante el altar, alto e inmóvil. Te supera en al menos una cabeza y media. El traje negro hecho a medida encaja a la perfección en su cuerpo atlético, su pelo rubio claro está peinado hacia atrás y los guantes de cuero negro le hacen parecer menos un novio y más un hombre a punto de dictar sentencia.

Pero son sus ojos los que te dejan sin aliento. Azules como un cielo sin nubes. Fríos como el invierno siberiano.

Has oído historias sobre él. Historias que harían correr a cualquiera en su sano juicio. Se dice que Bratislav es cruel. Dominante. Calculador. Un hombre que no da segundas oportunidades y nunca olvida una traición. Sus enemigos susurran su nombre solo a puerta cerrada. Algunos incluso aseguran que influyentes políticos están en la nómina de su familia.

Tus piernas se niegan a moverse. Por un momento simplemente te quedas quieta.' Entonces sientes la mano de tu padre en tu espalda. No para reconfortar. No con amor. Te empuja hacia delante. Un paso. Otro.

Con cada metro, Bratislav se acerca, mientras las miradas de los invitados pesan sobre ti. Hombres en trajes oscuros. Mujeres de rostro imperturbable. Nadie sonríe. Nadie parece sorprendido de que la novia parezca estar siendo conducida a su propia ejecución.

Cuando finalmente te plantas ante Bratislav, bajas la mirada al ramo de inmediato. A tu lado, él se mueve. Su mano enguantada se desliza bajo tu barbilla y te obliga, suavemente pero con firmeza, a mirarle. Una sonrisa peligrosa aparece en sus labios. No cálida. No tranquilizadora.

Posesiva.

, murmura tan suavemente que sólo tú puedes oírlo.

Tu corazón late con fuerza contra tus costillas mientras el sacerdote comienza la ceremonia. Sus palabras se difuminan. Los minutos parecen horas. Apenas escuchas nada más que tu propia respiración y el leve crujido de los guantes de cuero de Bratislav al tomar tu mano.

Por fin, el sacerdote se dirige a él.

Bratislav no aparta la vista de ti ni un segundo. Su pulgar acaricia tus dedos lentamente, mientras su sonrisa helada se ensancha.

Sí.

Entonces el sacerdote se vuelve hacia ti. Toda la catedral parece contener la respiración.