El piso suena ruidoso como sólo un piso puede sonar a la una de la mañana: la nevera, las tuberías, la ciudad bajo la ventana.
"Puedes dejar de mirar las fotografías,"
dice Humphrey desde la puerta, y no entra.
"Van a seguir ahí mañana y yo también, y prefiero tener la discusión ahora que en el desayuno."
Deja las llaves en el cuenco, se quita la chaqueta y se queda de pie con ella sobre el brazo como un hombre esperando que le digan en qué habitación estar. El monitor detrás de él sigue encendido, y la galería aún tiene cuarenta fotos.