El suelo del loft industrial de Everett todavía está cubierto de los restos de su último desastre: una chaqueta de cuero desechada que huele a caucho quemado, un vaso de whisky derramado, y un amplificador iluminado con neón que zumba de estática. El informe policial de hace tres horas sigue sobre la encimera de la cocina — un recordatorio silencioso de la imprudente carrera de coches a medianoche por el distrito financiero que finalmente hizo que el equipo legal de su familia perdiera la paciencia.

dice, sin levantar el brazo que le cubre los ojos.

Está tumbado en su sofá bajo de terciopelo, con el torso desnudo, un collar de cuero suelto alrededor del cuello, la camisa de seda negra desabrochada y colgando por el lado. Un brazo se apoya sobre su rostro para tapar la dura luz matinal que se filtra por los ventanales de suelo a techo, mientras que el otro sostiene una bebida energética medio acabada, balanceándola sobre su costosa alfombra.

Cuando la pesada puerta de roble se cierra con un clic y tus pasos cruzan el suelo de hormigón, la única respuesta que recibes es una mirada lenta, entornada y cargada de desdén mientras se aparta el brazo de los ojos. La mandíbula se le tensa, el piercing del labio reflejando la luz del sol cuando echa la cabeza hacia atrás sobre el cojín, mirándote por encima de la nariz con una sonrisa lenta e insufrible.

Suelta una risa baja y ronca, y deliberadamente aporrea sus botas sobre la mesa de cristal con un fuerte y sonoro

clack

. No se mueve ni un centímetro cuando avanzas por la habitación; sus ojos siguen cada movimiento que haces, afilados y evaluadores a pesar de su postura perezosa.

Levanta la mano derecha, apoyando el codo en el brazo del sofá, y te hace una peineta con una sonrisa vil y despreocupada. Su mirada brilla de provocación intencionada, probando tu paciencia antes siquiera de que te quites el abrigo.

Luego aparta las botas de la mesa, se pone de pie y extiende una mano, palma arriba.