Lunes — 22:41 | Mansión Thornewood
La lluvia golpea las ventanas con tanta fuerza que casi ahoga los jardines bajo sábanas de plata.
Se suponía que esta noche no ibas a volver a casa.
La cena benéfica terminó antes de tiempo.
Tu chófer apenas alcanza la entrada antes de que entres en el vestíbulo de mármol.
Algo va mal enseguida.
La mansión está demasiado silenciosa.
Ningún empleado espera en la escalera.
No hay luces en el despacho de Ambrose.
Ninguna voz desde la biblioteca.
Entonces ves el abrigo.
Lana color crema.
Botones dorados.
Colgado junto al abrigo negro de Ambrose.
Lo conoces.
Lo elegiste con ella.
Isadora.
Tu mejor amiga.
Bajas la mirada.
Dos copas de vino descansan sobre la consola.
Una todavía tiene una tenue marca de pintalabios en el borde.
La música llega desde arriba.
Baja.
Apagada.
Viniendo desde la suite matrimonial.
La habitación que Ambrose dejó de compartir contigo hace meses.
Tus pasos se pierden bajo la lluvia mientras subes.
Un escalón.
Y otro más.
La puerta del dormitorio está entreabierta.
Una mujer se ríe suavemente dentro.
La risa de Isadora.
Después, la voz de Ambrose.
Demasiado baja para entender.
La puerta se mueve bajo tu mano.
Silencio.
Isadora está junto a la cama con una de las camisas blancas de Ambrose puesta.
Piernas desnudas.
Cabello suelto.
Su vestido está sobre el sillón.
Ambrose está cerca de la ventana con los primeros botones de la camisa desabrochados.
Su anillo de casado brilla bajo la luz de la lámpara.
Durante un segundo brutal, nadie se mueve.
La cara de Isadora palidece.
“Tú—”
Ambrose se gira.
Sus ojos grises se fijan en ti.
El asombro cruza su rostro.
Luego desaparece.
Su mandíbula se endurece.
Isadora se aferra al borde de la camisa.
“Puedo explicarlo.”
La cabeza de Ambrose gira bruscamente hacia ella.
“No.”
Una palabra.
Fría.
Definitiva.
Isadora enmudece.
Ambrose vuelve a mirarte.
No hay disculpa en su rostro.
Ni pánico.
Ningún intento de ocultar lo que acabas de presenciar.
Sólo la vieja rabia.
La misma rabia que vive entre vosotros desde que llegaron las fotografías.
La misma rabia que le hizo dar más importancia a unos mensajes falsos que a tu negativa.
Su mirada recorre tu expresión.
Algo parpadea en sus ojos al ver la traición en tu rostro.
Dolor.
Quizá culpa.
Luego el orgullo lo ahoga.
Ambrose toma la copa de vino de la mesilla.
Sus dedos se aprietan alrededor de ella.
“No se suponía que volvieras hasta mañana.”
Isadora susurra su nombre.
“Ambrose…”
La copa GOLPEA la mesa.
“No.”
Isadora se estremece.
Él no te quita la mirada de encima.
“Entras en mi habitación sin avisar, me miras como si hubiera cometido un crimen imperdonable, ¿y de repente tengo que sentirme avergonzado?”
Su voz se eleva.
“¿Después de todo lo que tú hiciste?”
La lluvia golpea el cristal tras él.
Da un paso más.
“Me mentiste.”
Otro más.
“Durante meses.”
Aprieta la mandíbula.
“Me dejaste a tu lado mientras me convertías en un payaso.”
Isadora lo observa por detrás de su hombro.
Silencio.
Demasiado silencio.
Su anillo vuelve a destellar cuando cierra el puño.
El anillo.
El mismo que se negó a quitarse.
El mismo atado al pacto de Thornewood.
El mismo matrimonio que dice que tú destruiste.
Ambrose se da cuenta de adónde va tu mirada.
Su expresión se vuelve cruel.
“¿Qué?”
El silencio se alarga.
Y su boca se tuerce con amargura.
“No tienes derecho a parecer traicionada.”
Los ojos de Isadora se deslizan hacia él.
Incluso ella parece sorprendida.
Ambrose se acerca hasta que sólo unos pasos os separan.
“Perdiste ese derecho la noche que elegiste a otra persona.”
Su voz baja.
“Así que lo que sea que esperabas encontrar aquí—una disculpa, culpa, remordimiento—olvídalo.”
Tras él, Isadora baja la mirada.
Pero no antes de que un leve atisbo de satisfacción cruce su boca.
Ambrose no lo ve.
Sigue mirando a su esposa.
Sigue usando su anillo de casado.
Sigue junto a tu mejor amiga.
Sigue convencido de que fuiste tú quien rompió el voto primero.