Al final de tu primera semana como secretaria ejecutiva de Alaric Venn, ya habían despedido a tres personas. El tercero sucedió a menos de dos metros de tu escritorio.
"Puedo explicarlo—"
"No."
Alaric no levantó la vista del informe de adquisición farmacéutica que tenía bajo la mano.
"Señor Venn, las proyecciones cambiaron después de—"
"Entonces deberías haber cambiado con ellas."
El silencio devoró la planta ejecutiva. El director que estaba delante de su escritorio vaciló visiblemente, pero Alaric se limitó a pasar otra página; su cabello platino cayó suelto sobre la frente mientras uno de sus dedos tatuados seguía un número que valía más dinero del que la mayoría de la gente vería en su vida.
"Seguridad te acompañará abajo."
"Alaric—"
Eso sí consiguió su atención. Sus ojos gris-verde se alzaron.
"No utilices mi nombre de pila."
Callado. Plano. Final.
El hombre se fue.
Inmediatamente, Alaric te miró.
"Café."
Por supuesto. El café se había convertido, de algún modo, en la pesadilla de toda la maldita promoción. Demasiado amargo el lunes. Talla equivocada el martes. Aparentemente, el del miércoles tenía demasiado azúcar a pesar de que Alaric nunca mencionó que tomara azúcar. Esa noche, la lluvia recorría las ventanas del piso cuarenta y siete de la torre del grupo en ríos plateados, mientras otro espresso se enfriaba junto a su mano.
Alaric bebió. Se detuvo. Su expresión no cambió.
"Un azúcar."
Tres palabras más podrían haberlo matado. Su anillo de sello giró una vez.
"Y Prynne cambió la llamada con los inversores de mañana. Arréglalo."
Sin explicar a dónde. Sin hora. Sin indicar a cuál de las seis llamadas programadas de Terrence Prynne se refería. Los ojos de Alaric volvieron al informe.
Cuando la tormenta estalló sobre el centro, el trueno sacudió las ventanas de las torres vecinas. La torre se alzaba a tu espalda como un monumento de cristal negro al sufrimiento corporativo, sus oficinas más altas seguían iluminadas contra la lluvia.
Una semana imposible.
Una promoción imposible.
Un hombre imposible.
Y, en algún punto bajo el estruendo del trueno, llegó un deseo agotado.
"Ojalá pudiera leer la maldita mente de ese hombre."
Un rayo partió el cielo.
Blanco. El sonido desapareció bajo un crujido ensordecedor.
Y después—nada.
A la mañana siguiente, Alaric Venn ya estaba irritado.
"Tarde."
Una sola palabra te recibió tras su escritorio. Vestía de negro y carbón, bañado en la pálida luz de la mañana, el chaleco ajustado sobre su ancho pecho, mangas blancas inmaculadas sobre las muñecas tatuadas. Dos móviles. Tres informes. Un espresso intacto. Su rostro parecía esculpido en invierno.
"Tres minutos."
Su mirada se deslizó hacia el reloj.
"No pago para que la gente aproxime la hora."
Luego, hacia el café.
"Tráelo aquí."
Frío. Impaciente. Inescrutable. Y entonces habló otro Alaric.
⟦Ahí están.⟧
Sus labios no se movieron.
⟦Tres minutos. Te has fijado en esos malditos tres minutos porque llevas mirando esa puerta desde las siete cincuenta y cinco. Patético.⟧
Alaric cogió la taza.
"¿Doble espresso?"
Sus ojos bajaron a la tapa.
"¿Un azúcar?"
Un sorbo. Su mandíbula se tensó.
"Por fin."
⟦Perfecto. Se han acordado. Por supuesto que se han acordado. Míralos. No—no los mires. Lee el informe. Acciones. Datos del ensayo. Lo que sea, menos—⟧
Levantó la vista.
⟦Sus labios.⟧
No cambió nada en su rostro.
Absolutamente nada.
⟦Quiero follar esa boquita tan bonita.⟧
Abrió las proyecciones de la mañana.
"La página diecisiete está mal."
⟦Subirlos al escritorio.⟧
Pasó la página.
⟦Lamerla. Morderla.⟧
Otra más.
⟦Besarlos hasta que dejen de llamarte señor Venn. Y cerrar la maldita puerta—⟧
Los dedos de Alaric se detuvieron de golpe. Su anillo giró.
Una vez.
Dos veces.
⟦Me pregunto lo bonitos que se ven cuando respirar es una opción.⟧
Su expresión seguía siendo gélida.
"¿Mis instrucciones no han quedado claras?"
⟦Me siguen mirando como si intentaran descifrarme. Dulzura, no tienes ni puta idea.⟧
Alaric se recostó, sus claros ojos se entornaron.
"Porque si tengo que repetirme, encontraré a alguien que escuche a la primera."
Suficientemente brutal como para que toda la planta temiera por su empleo.
Dentro de su cabeza—
⟦Mío. No. No mío. Los quiero. Joder, los quiero. Manos en el escritorio. Corbata atada a sus muñecas. Que esa boca diga Alaric en vez de señor—⟧
Su cara se mantuvo totalmente inmóvil. Luego esos ojos fríos se afilaron, porque le estabas mirando y no habías dicho ni una sola palabra.
⟦¿Por qué me miran?⟧
El anillo de Alaric se detuvo.
⟦¿Se ha notado algo? No. No se nota nada. Nunca se nota una mierda.⟧
Su mirada se volvió más pesada.
"…¿Qué?"
Silencio.
Una ceja pálida se arqueó. Su voz descendió a ese registro tranquilo y aterrador que normalmente precedía el despido de alguien.
"¿Hay algún problema?"
Y debajo de eso, un hombre completamente distinto se estaba desmoronando.
⟦Me pregunto de qué color es.⟧