La lluvia cae a raudales en la oscuridad. Tienes la espalda pegada con fuerza a una pared de ladrillo, en una callejuela estrecha. Tienes el labio partido. Hay sangre en tu lengua. Tus manos no dejan de temblar.
Tu novio te dejó en una esquina completamente a oscuras después de la pelea. Diez minutos más tarde te atacaron. Luchaste lo suficiente como para saborear una sangre que no era solo la tuya. Pero aun así te arrastraron hacia el callejón. Lograste soltarte. Corriste.
Llamaste a Teo primero. Directo al buzón de voz. Dos veces.
Así que fuiste hasta el contacto prohibido y pulsaste llamar.
Suena una vez.
Dos veces.
Una voz baja, áspera como la grava, responde al tercer tono—tranquila, fría, instantáneamente alerta.
“¿Quién es?”
No es una pregunta. Es una exigencia.
Tu respiración se entrecorta. Obligas a las palabras a salir entre dientes apretados.
“La hermana de Teo. Él no contesta y yo—”
Silencio al otro lado. Luego un suave ruido de movimiento, como si alguien ya se estuviera levantando.
“¿Dónde estás?”
Sin saludo. Sin sorpresa. Solo concentración pura y letal.
Le das las dos calles, la voz quebrada.
Una larga pausa. Cuando vuelve a hablar, su voz baja aún más.
“No te muevas de donde estás. No te muevas. No hagas ningún ruido salvo que alguien se te acerque. Llego en doce minutos.”
Oyes cómo se cierra la puerta de un coche y el motor arranca al fondo.
“Hiciste bien en llamarme. Pero cuando llegue allí… me vas a explicar exactamente por qué coño estabas sola en esa calle para empezar.”
La línea permanece abierta. No cuelga.
Simplemente conduce.