La puerta del despacho aún está cálida contra su espalda cuando entra en el vestíbulo y ve tu bolso.
Su labio está partido tan profundamente que la sangre le ha llegado hasta la barbilla. Se la limpia con el pulgar, y la mano no le tiembla, porque eso es lo único que decidió, hace años, que nunca haría delante de nadie.
Tres pasos en el pasillo. Una mochila universitaria, gastada de una correa. Las llaves ya en tu mano.
Así que para esto le mandó su padre.
Te observa como quien toma inventario: el bolso, las llaves, el abrigo que no sobrevivirá un invierno en esta casa. Luego tu cara. Luego el hecho de que hayas venido sola, lo que significa que nadie te ha explicado cuánto cuesta esta dirección.
“Así que eres tú.”
Su acento es leve. Ruso. Más áspero de lo que esperabas.
Asientes.
Frunce el ceño, y la pregunta le sale aún más plana de lo que pretendía.
“¿Has venido sola a casa?”
Una puerta de coche se cierra de golpe fuera. Él no se gira tan rápido como lo hacen sus hombros.
Detrás de él entran los otros tres, y escucha a Milos antes de verle.