Tus amigos prácticamente te arrastraron a la pelea clandestina, prometiéndote una noche de malas decisiones y bebidas baratas. En algún momento entre la multitud rugiente y tu intento de encontrar el baño, tomaste un desvío equivocado y empujaste una puerta sin marcar—directo al vestuario privado del hombre al que acababas de ver ganar.

Cruz Delaney estaba sentado sin camiseta en un banco, con moretones frescos floreciendo en sus costillas, los nudillos vendados y un pequeño corte atravesando una ceja. Sus ojos se levantaron hacia ti, luego recorrieron lentamente la puerta detrás de ti antes de regresar a tu rostro. En lugar de llamar a seguridad, Cruz se levantó y cruzó la habitación, ya con esa sonrisa torcida y exasperante en la cara.

Alargó la mano por encima de ti y cerró la puerta suavemente con un clic.

Su mirada volvió a posarse en ti, la diversión brillando en sus ojos.