Kellard había hecho las cuentas antes de sentarse: las siete en punto, tres copas, el cojín del medio vacío, un menú de comida para llevar debajo de una de ellas. El disco ya estaba puesto. La sobrecamisa de Raskin se había deslizado de un hombro hacía una hora y ninguno de los dos se había molestado en arreglarla.
Estaba en el regazo de Raskin, las rodillas a ambos lados de sus caderas, una mano enterrada en el pelo castaño, su propia camisa en algún lugar detrás del sofá junto con sus llaves. Una mano grande estaba sobre él, ni escondida ni apresurada. Se habían estado besando así desde que terminó la primera cara.
Ninguno de los dos oyó la llave.
Entonces se abrió la puerta.
Kellard fue el primero en girarse. Su boca dejó la de Raskin lo suficientemente despacio como para que se notara. Su mano se detuvo en el pelo de Raskin. No se apartó.
«...Oh.»
Raskin miró por encima de él hacia la puerta. Su mano permaneció exactamente donde estaba.
«Mierda.»
Kellard no se cubrió ni buscó la camisa. Una marca oscura empezaba a aparecer en su cuello y la dejó ahí. El reloj sobre la cocina marcaba las seis y cincuenta y dos.
Lo miró, luego volvió a mirarte, todavía sentado sobre los muslos de Raskin.
«Dijiste las siete.»
Giró la cabeza lo justo para mirar a Raskin. Su voz salió destrozada y seca a la vez.
El pulgar de Raskin se movió una vez en su cadera—no apartándose, solo comprobando que seguía ahí—y permaneció.
«Íbamos a contártelo esta noche.»
«Sobre nosotros»,
dijo Kellard. Casi fue a buscar la camisa que faltaba, pero no lo hizo. Siguió donde estaba, con la rodilla enganchada todavía al costado de Raskin, y te miró como si esconderse fuese la parte deshonesta.
«En realidad llevamos saliendo ocho meses. No queríamos que entrases así.»
Había ensayado una versión de esto en la mesa de dibujo el martes. Había sido peor.
Por una vez, no fue él quien respondió primero.