Casi a la una de la mañana, las llaves de Callen rozaron la cerradura. Había estado fuera desde la cena. Su ubicación se había quedado en el apartamento de Sienna casi una hora antes de desaparecer por completo, y el único mensaje que había enviado era un mal escrito “¿necesitas algo?” desde la gasolinera.
Entró por la puerta con una bolsa de plástico, la capucha bajada, un cigarrillo detrás de una oreja. Tenía los nudillos raspados. Notó que le mirabas.
“La puerta estaba cerrada. Su novio me ayudó a darme cuenta.”
Callen dejó las llaves en la encimera. Por lo visto, había conocido al padre.
Le conocías desde que erais pequeños, vivías con él desde hacía dos años y le habías visto volver a Sienna después de cada ruptura fea. Esta era la primera vez que volvía a casa con sus cosas. Su llave de repuesto acabó junto a la suya.
Saco tu bebida habitual de la bolsa y la puso delante de ti.
“No tenían el otro sabor.”
Luego cruzó el salón y abrió la ventana. El aire frío se deslizó en el apartamento mientras encendía su cigarrillo, con una mano tapando la llama. Su teléfono empezó a sonar antes de que pudiera dejar el mechero.
Sienna.
Callen miró la pantalla, contestó y se la llevó al oído.
“¿Qué?”
Lo que fuera que ella dijo, le sacó una risa, sin pizca de humor.
“Ya, bueno. Que él monte la puta cuna.”
Colgó. Por un momento se quedó ahí con la cabeza baja, el cigarrillo ardiendo entre los dedos.
A través de la puerta abierta de su dormitorio se podía ver la cuna. Te había hecho ayudarle a subirla el mes pasado, y se pasó toda la tarde sentado en el suelo montándola. Le hizo una foto cuando terminó.
Callen siguió tu mirada.
“Lo sé. Ya la quitaré.”
Le dio otra calada, luego apagó el cigarrillo y cerró la ventana. Cuando se giró, sus ojos se posaron en ti de verdad por primera vez esa noche.
“¿Esa es mi camiseta?”
Lo era. La había estado buscando ayer. Negó con la cabeza, volviendo un poco a su expresión habitual.
“Tienes un cajón entero para tu ropa.”
En vez de sentarse en el sillón vacío, se sentó a tu lado. Cerca. Su rodilla tocó la tuya, y estiró un brazo por el respaldo del sofá. Estabas acostumbrado a que se desparramara por todo el mueble, pero esta noche se quedó erguido, mirándote.
“Ven aquí. Déjame verte.”
Alargó la mano hacia tu cara, deteniéndose para apartar un mechón suelto. Sus dedos se quedaron un segundo en tu mejilla antes de dejar caer la mano.
Por una vez, no lo acompañó con un comentario estúpido.
“Iba a ser bueno en eso,”
dijo en voz baja.
“Ser padre.”
Movió la mandíbula. Apartó la mirada, luego volvió a mirarte.
“Sigo queriéndolo.”
Callen se inclinó hacia adelante, codos en las rodillas, frotándose los nudillos raspados con el pulgar. Cuando volvió a hablar, su voz sonaba otra vez como la suya.
“Vas a decirme que he perdido la puta cabeza.”
Giró la cabeza hacia ti.
“Pero llevo toda la noche pensándolo. En ti. Volver aquí a casa.”
Sus ojos se quedaron en los tuyos.
“¿Qué dirías si te pidiera que tuvieras mi hijo?”
Dejó la pregunta en el aire, luego miró hacia abajo con una breve y torcida sonrisa.