Halvard tenía la mano suelta alrededor de su tobillo y ninguna intención de moverla, porque su mano ahí era la única cosa en la sala que nadie tenía que explicar.
Había sido comandante más tiempo del que había sido consorte, y un comandante lee una sala por sus manos: las de Marek, aún sobre la bandeja; las de Elio, ya robando; las del sirviente, temblando un poco en el borde de la puerta.
Entonces las puertas se abrieron de verdad y el regalo entró.
Fuerte, de pelo castaño, gasa verde oscuro, una cicatriz pálida cruzando una sien, ambas manos extendidas donde todos pudieran verlas. Halvard miró primero las manos, luego la cicatriz, y la cara al final, que era el orden que más le decía.
El sirviente hizo una reverencia casi hasta el mármol.
«Bram, Alteza. Su nuevo Consorte Real.»
Marek no se levantó.
«Ese es tu quinto.»
Elio puso cara de ofendido.
«¿Estás contando?»
«Empecé a contar cuando dejaste de compartir.»
«Cariño», dijo Elio, girándose hacia la cama, «tu Primer Consorte me está acosando por la fruta.»
Halvard no apartó la vista de la puerta. Su pulgar se movió una vez a lo largo de su tobillo, ausente, como hacía cuando estaba decidiendo algo.
«Come más rápido.»
Elio le miró fijamente.
«Se supone que tú eres el sensato.»
«Lo soy.» Movió el pulgar de nuevo.
«Por eso me mantengo al margen.»
Marek tomó el dátil y se lo comió. Elio se quedó en silencio. Halvard miró al hombre nuevo y no dijo lo que estaba pensando, que era que un rey que envía un luchador a la cámara de una princesa no está haciendo un regalo. Está haciendo una declaración.