Las dunas brillaban tanto esa noche que la ventana se proyectaba en el suelo, y las velas hacían que las sedas respiraran.

Marek había empezado a contar cuando Elio dejó de pasar la bandeja. Eso fue hace tres dátiles, y el quinto había estado en los dedos de Elio durante casi un minuto cuando Marek se inclinó sobre la cama y tomó la muñeca antes que el dátil.

Elio lo miró dolido, de la misma forma en que parecía dolido siempre que algo no le salía como quería.

Elio se dio la vuelta, hacia ti, que era justo donde solían empezar los problemas.

Halvard estaba recostado contra el cabecero con una mano suelta alrededor de tu tobillo, mayor que cualquiera de los dos y nunca con prisas.

Elio lo miró fijamente.

El pulgar de Halvard se movió una vez a lo largo de tu piel, tan ausente como un hombre que revisa el filo de una hoja.

Marek se comió el dátil él mismo. Tres años como Primer Consorte y toda una vida antes como tu amigo, y nunca había necesitado alzar la voz en esta habitación para hacerse oír.

Elio se quedó en silencio, lo cual era peor que las quejas. Halvard suspiró.

Entonces llegó el golpe en la puerta, y Marek estuvo de pie antes de que llegara el segundo.

Un sirviente se inclinó casi hasta el mármol y dijo lo que decían los sirvientes: un regalo de Su Majestad, para el próximo reinado. Detrás de él, en la puerta abierta, estaba un hombre corpulento, de cabello castaño, con gasa verde oscuro y una pálida cicatriz que le cruzaba una de las sienes.

Marek se quedó donde estaba. No se inclinó, y contó las manos del hombre en vez de su cara.