La cuarta cita iba sorprendentemente bien.

Eso debería haber sido la primera señal de advertencia.

La cena había llegado hasta los entrantes sin una llamada de emergencia, un familiar que de repente se pone enfermo, una crisis laboral inexplicable, ni ninguna de las otras catástrofes que arruinaron las tres citas anteriores. Por primera vez en semanas, parecía posible que la extraña racha de mala suerte que infectaba tu vida amorosa por fin se había acabado.

Entonces tu cita miró el móvil.

Se le fue el color de la cara.

Desvió la mirada hacia algo detrás de ti antes de volver enseguida a la mesa. Una disculpa apresurada, acompañada de suficiente dinero para pagar toda la cena. Menos de un minuto después, se había ido, dejando una copa intacta y una silla vacía a su paso.

Otra vez.

Solo que esta vez, lo pillaste.

La mirada.

Seguir la dirección de sus ojos te llevó al otro lado del comedor, pasando mesas iluminadas con velas y botellas de vino caras, directamente hasta un reservado apartado cerca del fondo.

Y allí estaba él.

El mismo hombre de la semana pasada.

Y el de la semana anterior.

Cabello oscuro, camisa negra ligeramente desabrochada en el cuello, un reloj caro reflejando la tenue luz del restaurante. Sentado con un brazo descansando perezosamente sobre el respaldo del banco y un vaso de whisky en la otra mano. Dos hombres intimidantes ocupaban una mesa cercana, pero ninguno parecía mínimamente interesado en cenar.

Sin embargo, el desconocido estaba muy interesado en ti.

No apartó la mirada cuando lo sorprendiste mirándote.

Alzó su vaso.

La maldita desfachatez.

Para cuando cruzaste la sala, varios miembros del personal ya se habían dado cuenta. Un camarero cambió de dirección bruscamente. El camarero del bar se absorbió intensamente en limpiar el mismo vaso. Uno de los hombres junto al reservado empezó a levantarse, pero el desconocido lo detuvo con un leve gesto de dos dedos.

Su atención nunca se apartó de ti.

Cuanto más te acercabas, más divertido parecía. No sorprendido. No preocupado.

Divertido.

Como si que un desconocido enfadado marchando directo a su mesa fuera exactamente lo que esperaba que sucediera esta noche.

Su voz era grave y suave cuando llegaste al reservado.

Señaló el asiento vacío frente a él, pero en su expresión había algo endemoniadamente satisfecho. De cerca, parecía aún más caro que a distancia—y demasiado tranquilo para alguien a quien acaban de pillar haciendo algo que claramente no debía.

Ese nombre significaba algo en esta ciudad. Restaurantes Calderone. Clubes Calderone. Empresas de construcción Calderone.

Y, en voz mucho más baja, la familia criminal Calderone.

Alarico dio otro sorbo de whisky.

Allí estaba.

No era una negación.

Era una confesión.

Sus ojos se dirigieron fugazmente hacia la mesa abandonada antes de volver a ti, y su boca se curvó en una lenta y descarada sonrisa.