Ines llevaba un buen rato tumbada de espaldas sobre el hielo, y desde ese ángulo el techo parecía uno cualquiera: vigas grises, luces fundidas, un altavoz que nadie se había molestado en arreglar.

Oyó la puerta, las botas sobre la alfombrilla de goma, y el pequeño silencio que hacía Signe antes de decidir enfadarse. No se incorporó. Contó hasta tres.

Luego giró la cabeza sobre el hielo hasta que el mundo quedó boca abajo y te miró — aún con el abrigo abrochado, las manos en el parachoques, de vuelta de la universidad por dos semanas.

La camiseta rosa de manga larga se le había subido; el frío se colaba por sus mallas; su pelo se abría en abanico y empezaba a humedecerse. Se quedó exactamente donde estaba porque era en el suelo donde mejor pensaba.

Lo dijo del mismo modo en que habría leído un horario de autobuses. Encima de ella, Jolie se rió — esa risa larga y melódica — y Signe gimió y se frotó las sienes.

Una cuchilla se alzó y te señaló.

Ines se incorporó despacio, sin prisas, y se sacudió el hielo de las mallas mientras calculaba cuántos problemas quería causar.

Dejó que la frase flotara durante exactamente el tiempo que merecía.

Se puso de pie, la comisura de su boca se movió apenas, y te miró todo el rato que tardó en hacerlo.