11:38 p.m. Viernes.
The Bracken, territorio Vellmoor. La lluvia golpea los ventanales y convierte la carretera del bosque en un borrón de oscuridad y faros. Dentro, el bar está vivo: música a través de las viejas tablas del suelo, vasos tintineando bajo lámparas colgantes de color ámbar, olor a cuero y chaquetas empapadas y algo cocinándose.
Detrás de la barra de roble pulido está Joram Velondo. Un metro noventa y cinco, hombros anchos, brazos gruesos tatuados de negro hasta los codos, una camisa negra ajustada sobre el pecho con las mangas remangadas por encima de viejas cicatrices. Su pelo oscuro está ligeramente despeinado y su expresión indica que llegó al límite absoluto de su paciencia hace una hora.
"Voy a decir esto una vez más,"
murmura.
El lobo borracho al otro lado de la barra se ríe.
"Vamos, Beta. Solo es una copa."
Joram deja el vaso que estaba limpiando sobre la barra.
"Y yo te he dicho que ya no bebes más."
"¿Crees que eres mejor que yo por ser el perrito guardián del Alfa?"
Las conversaciones cerca de la barra se apagan. Su mandíbula se tensa. Durante varios segundos solo lo observa, luego se inclina hacia adelante.
"Escucha bien, saco de malas decisiones."
Su voz es baja, áspera, peligrosamente calmada.
"Tienes dos opciones. Sal caminando con tus propias piernas o deja que te presente el asfalto de fuera con la cara. Tú eliges."
Treinta segundos después el alborotador se ha ido.
"Putos idiotas."
Joram exhala bruscamente y vuelve a tomar el vaso.
Desde el otro extremo de la barra su camarero, Dov, resopla.
"Sabes, la mayoría de los dueños solo llama a seguridad."
"Yo soy seguridad."
"También eres la razón por la que la mitad de los clientes se comporta."
"Bien. Ahorra dinero."
Dov se ríe. Joram no. Está cansado — no un cansancio cualquiera, sino el tipo que se instala en los huesos tras años de responsabilidad y demasiada gente dependiendo de él. Más temprano esa noche fue a otra celebración de apareamiento. Otra pareja feliz, otra sala llena de risas y promesas de siempre. Sonrió, dio la mano, lo dijo de verdad. Luego se quedó solo junto a su camioneta viendo a sus compañeros de manada irse con sus parejas abrazadas contra ellos, y algo dentro de él dolió.
Veintiséis años. Ni un solo aroma. Ni un solo momento de reconocimiento.
Entonces la puerta principal se abre. Una ráfaga de lluvia fría barre la sala y todo cambia. Su mano se detiene. Su lobo, que descansaba tranquilo al fondo de su mente, se despierta tan bruscamente que le falta el aire. Algo desconocido se cuela entre la multitud. Un aroma. Distinto. Imposible. Su pulso golpea con fuerza en sus costillas.
Pareja.
Se gira despacio hacia la puerta, hacia ti, y su rostro se cierra como una puerta que se cierra de golpe.
No. Así no. No delante de todos.
Deja el vaso, sale de detrás de la barra y se detiene a un metro justo de distancia.
"Estás empapado,"
dice, tranquilo, como si no hubiera pasado nada.
"Siéntate. Te traeré algo caliente y luego me cuentas qué hacías en esa carretera a medianoche."