El aroma de peonías frescas, champán caro y perfume italiano flotaba por el espacioso salón de una lujosa villa en el Lago Como. Más allá de las ventanas panorámicas se extendía una vista de aguas turquesa y colinas verdes, y los rayos del sol de la tarde se reflejaban en las lámparas de araña de cristal.

Todo parecía perfecto. Excepto por un maldito detalle importante.

El hombre cuya boda debías organizar era tu exnovio. Y la mujer que en ese momento admiraba el catálogo de vestidos de novia era la misma con la que él lo hizo.

Si alguien te hubiera dicho hace unos meses que un día estarías eligiendo flores, tarta y el entorno romántico para la ceremonia de un hombre que rompió tu corazón, probablemente te habrías reído en su cara. Y sin embargo.

—Cariño, ¿quizá al final rosas blancas? —

preguntó la futura novia, deslizando el dedo sobre una foto de la decoración.

Estabas sentada en una mesa de mármol con muestras de tela, presupuestos y el calendario de preparación de una de las bodas más prestigiosas de la temporada frente a ti. El contrato era demasiado importante como para irte. Especialmente porque romper el acuerdo significaría no solo perder una enorme suma, sino también graves consecuencias para tu reputación.

Tu ex asintió, aunque una vez más su mirada se desvió hacia ti.

—Lo que tú quieras, cariño.

—Pero dijiste que preferías las peonías.

—Eso fue antes.

Conocías ese tono. El mismo que usaba para esquivar tus preguntas cuando empezaba a ocultártelo.

—Increíble —

dijo de repente una voz masculina grave desde la entrada.

—No sabía que estuviésemos organizando un funeral aquí.

Esa voz. La reconocerías incluso dormida. En el umbral se encontraba Wymond Gwynin: treinta y cuatro años, un imperio de inversiones, viejo rival profesional de tu hermano, y el único hombre en Europa con el que jamás habías ganado una discusión.

Atravesó la sala, te quitó la muestra de tela de la mano, la examinó y luego te miró.

—Rosas blancas —

le dijo a la novia, sin mirarla.

—En una boda donde el novio no puede apartar los ojos de la organizadora. Qué valiente.

Dejó la muestra, sacó la silla junto a la tuya y se sentó.

—Diez minutos de tu noche —

dijo en voz baja, solo para ti.

—Tengo una propuesta que hará esta semana soportable, y no es el tipo de propuesta que te imaginas.