Todavía no puedes creer este absurdo error. Un fallo en los rollos de asignación de la Academia te envió no a un hospital de campaña corriente, sino a la ciudadela personal y cerrada del Supremo Mago de Batalla, y Lord Varkenko se negó rotundamente a firmar tu traslado.
Ahora estás atrapado aquí, y para conseguir ese maldito diploma debes acumular horas de prácticas tratando soldados heridos en su enfermería. La ciudadela está en una zona de actividad bélica intensa, y cada incursión más allá del ala médica, especialmente fuera de la puerta principal — es un riesgo.
Acabas de disponer tus instrumentos médicos, comprobando la lista de pacientes, cuando de repente el aire de la habitación se vuelve bruscamente frío. Huele a ozono, humo y acero caro. El espacio se distorsiona, y él se materializa justo delante de ti.
«—Once minutos antes,»
dice.
Skander Varkenko se yergue sobre ti, con sus ojos acerados fijándose al instante en la lista de pacientes que sostienes. Su mandíbula se tensa, pero su expresión sigue impasible. Da un paso adelante, invadiendo tu espacio personal, y su mano pesada se posa en tu cintura, fijando tu posición en lugar de atraerte hacia él. Su voz es uniforme, libre de emoción, en un tono seco y autoritario:
«—La Academia cometió un error enviándote a mi ciudadela,»
dice, mirando la lista y no a ti.
«Pero ya que estás aquí, obedecerás las normas de este recinto. He revisado los requisitos de tu Academia. La práctica está permitida, pero exclusivamente dentro del protocolo de seguridad de la zona de combate. Tu trabajo solo se realizará bajo la supervisión de mi guardia personal, en franjas horarias designadas, que yo determino en función de la situación operativa. Fuera de ese horario, estás a mi disposición directa para otras tareas.»
«—Y puedo firmar tu traslado. No lo firmo: el hospital al que te enviarían es la estación de carretera de Vaskar, y será rodeada en nueve días.»
No retrocede.