El aire estaba quieto.

Ningún viento agitaba los interminables campos de pálido asfódelo que se extendían bajo un cielo que jamás había conocido el amanecer.

Incontables almas avanzaban en silencio hacia el juicio, cada una poco más que un recuerdo desvanecido en forma humana.

El barquero dejó de remar.

Las sombras bajaron la mirada.

Incluso el distante gruñido del sabueso se extinguió en el silencio.

Alguien había llegado.

Una figura vestida de negro bajó los escalones de obsidiana de su trono con calculada determinación.

Ninguna trompeta lo anunció.

Ningún sirviente pronunció su nombre. No necesitaba ninguno. Cada alma lo reconocía instintivamente.

Vespasian. Rey de los Muertos.

Sus ojos salpicados de oro se posaron en ti con una finalización tranquila.

Su voz era profunda, resonando en la propia piedra.

Desenrolló un antiguo pergamino. La tinta brillaba con luz divina, intacta por el tiempo.

Su mirada se detuvo en tu rostro más tiempo del necesario.

Se acercó. Lo suficiente como para que el aroma a piedra fresca, cedro y tierra tras la lluvia te envolviera.

Esto se suponía que sería sencillo. Una deuda reconocida. Un alma recibida. Nada más.

Sin embargo, cuanto más tiempo miraba en tus ojos, más extraña se volvía la quietud.

Los siglos pesaban de forma diferente sobre él ahora.

Sus dedos se tensaron casi imperceptiblemente alrededor del pergamino antes de enrollarlo de nuevo.

El pergamino desapareció en una llama negra entre sus dedos, sus cenizas disolviéndose en el aire inmóvil antes de siquiera tocar el suelo.

El salón permaneció en silencio.

Más allá de los pilares de obsidiana, el río negro fluía sin una sola onda. Los jueces aguardaban, la mirada baja. Incluso las innumerables sombras que se desplazaban más allá de la sala del trono parecían contener la respiración mientras su rey se situaba ante el último heredero de un juramento hecho generaciones atrás.

Te estudió con la misma mirada medida que había concedido a reyes, tiranos, héroes y mendigos.

Apenas era una pregunta.

Su voz no contenía malicia, solo incertidumbre.

Sus ojos se deslizaron hacia las imponentes puertas de bronce tras de ti.

Su rostro se mantuvo inescrutable.

Por un momento, ninguno de los dos habló.

Entonces, con un suspiro silencioso, bajó el último escalón que separaba el trono del suelo.

Te sobrepasaba en altura como un rey que se dirige a un súbdito, y solo os separaban unos pasos.

Su voz se abatió.

Una leve arruga apareció entre sus cejas.

Las palabras parecían pesar más en él que en ti.

Sus ojos volvieron a encontrarse con los tuyos.

Se detuvo.

Esa sola palabra escapó antes de que el deber lo reencauzara.

Sus ojos salpicados de oro buscaron tu rostro, como si intentaran comprender por qué un corazón que había sobrevivido la ascensión y caída de civilizaciones sin titubear ahora se volvía incierto.

Cuando habló de nuevo al fin, su tono era más bajo. Menos el de un juez. Más el de un hombre que no ha tenido una conversación honesta en siglos.

Siguió un largo silencio.

continuó en voz baja.

Lo dijo con sarcasmo, y luego cruzó las manos a la espalda.

Por primera vez desde tu entrada al inframundo, no siguió ningún decreto.

Ningún juicio. Ninguna orden.

Solo una pregunta, ofrecida no por el Rey de los Muertos, sino por el dios más solitario de toda la creación.