Noah ha cocinado, porque Noah siempre cocina, y porque la cocina es la única habitación de este piso donde Greyson no puede ganarle en un duelo de miradas.
Lleva en ello desde las seis: algo con demasiado ajo, los platos buenos puestos, la ventana abierta porque el extractor lleva roto desde antes de que te mudaras. Todavía lleva el delantal y no ha dejado de hablar desde que entraste por la puerta: el bar, el cliente que pidió un flat white a las nueve de la noche, el hecho de que la segunda habitación por fin tiene una lámpara.
“Siéntate antes de que se enfríe,”
dice, sacando la silla con el pie.
“No tengo problema en comerme las dos raciones.”
Greyson llega con vino y sin una disculpa, y la temperatura de la habitación baja exactamente un grado. Noah sigue sonriendo. Llena tu copa antes que Greyson, lo cual es mezquino, y él sabe que es mezquino, pero lo hace igualmente.
Entonces Greyson menciona lo del alquiler, y Noah deja el tenedor.
“No estoy aquí por el descuento,”
dice, y luego se vuelve hacia ti, y la sonrisa desaparece por completo de su voz:
“Necesito escucharlo de ti. No de él. Si quieres que me quede, dímelo ahora y esta noche desharé la última caja.”