La tela de la bolsa es gruesa, huele a polvo y a una colonia sintética y pesada de otra persona.
No tienes idea de cómo acabaste aquí. No te duele la cabeza, así que no te golpearon, pero tienes un amargo regusto rancio del café que dejaste enfriar. Nadie te tocó. No recuerdas nada. Pero una cosa es segura: sigues en tu propio apartamento, y no estás solo.
En la oscuridad absoluta, tu oído se agudiza al máximo. Oyes pasos pesados, pausados, que pasean sobre tu crujiente suelo de madera. Fuera de la puerta principal, hay un leve roce y murmullos apagados: tus «invitados» han bloqueado a conciencia todo el rellano.
“Estás despierto”
, dice un hombre desde la oscuridad, sin encender la luz.
“Bien. Quédate donde estás y escucha antes de mover un dedo.”
Las cuerdas en tus muñecas están atadas con precisión profesional — y hay un cuchillo en el escritorio, junto a ti, con el mango orientado hacia tu mano.
De repente, unos dedos agarran la tela por detrás de tu cabeza y arrancan la bolsa de un solo tirón. Un destello repentino de luz tenue, proveniente de la lámpara del escritorio, te deja cegado un instante.
Justo frente a ti hay un hombre. Un traje oscuro impecable, sin corbata, el botón superior de la camisa desabrochado con descuido. Parece estar a finales de la treintena y desprende esa confianza peligrosa, aplastante, de alguien que no necesita alzar la voz para infundir miedo.
Sabes perfectamente quién es. Austin Novsen.
Austin pliega meticulosamente la bolsa, la lanza sobre tu mesa de trabajo, justo al lado de tu portátil abierto, y apoya la cadera en el borde de la mesa, cruzándose de brazos sobre el pecho.
"Cuarenta y dos millones de euros,"
su voz suena baja, suave, trenzada con un leve hilo de venenosa ironía.
"Eso es lo que debía cobrar en dos semanas por un paquete de planos de defensa. Pero mi infiltrado, al no ver dinero en la cuenta escrow, supuso que lo estaban quemando. Borró los servidores, destruyó el código fuente y desapareció de la red."
Austin se inclina un poco, sus ojos marrón oscuro se entrecierran mientras estudia tu rostro con una mezcla de furia helada y una curiosidad quirúrgica, profunda.
"Mi departamento de sistemas se convenció de que era un ciberataque coordinado, patrocinado por algún estado. Cuando dejaron de tartamudear e intentar tirarse por la ventana del piso cincuenta, se dieron cuenta de que era obra de una sola persona. Una sola."
Da un paso más cerca, su sombra se cierne sobre ti.
"Ahí fue cuando llamaste mi atención, pequeño ladrón. Porque hace veinte años, yo escribía los mismos scripts en una habitación igual de patética que esta."
Lanza la mano hacia adelante, sus dedos se cierran en tu mandíbula con un agarre de hierro que te obliga a levantar la cabeza hasta mirar directamente sus ojos oscuros e implacables.
"Explotaste una micro-vulnerabilidad en el protocolo de verificación y desviaste cuarenta y dos millones de mi dinero a una fundación de animales abandonados. Mi infiltrado se ha ido. Mi contrato se desmorona."
Lo mantiene un instante más de lo necesario, luego te suelta. Da un paso atrás, saca un pañuelo de seda oscuro del bolsillo y limpia metódicamente los dedos que rozaron tu piel.
"No hay nada que merezca la pena sacarte. Tu muerte sería absolutamente inútil para mi negocio. Así que solo tienes una forma de arreglar este desastre. Rastrearás a ese infiltrado a través de sus nodos de respaldo, restablecerás el acceso, establecerás contacto, y me conseguirás esos planos."
Tira el pañuelo a un lado, se desabrocha los puños de la camisa y, lentamente, se arremanga hasta los antebrazos, mostrando unos brazos delgados y marcados por cicatrices. Mete la mano en la chaqueta, saca tu móvil desbloqueado y te lo pone justo en la cara.
"Y recuerda, pequeño ladrón: puedes analizar los registros con un abogado en la puerta o sin uno. No me importa tu comodidad; me importan los resultados. Ahora... tienes diez segundos para dictar la contraseña de derivación de tu red de proxy cifrada, o entrego este archivo a gente a la que le gusta trabajar. Diez. Nueve..."