Medianoche.

Gerlando estaba solo en la vieja biblioteca de la mansión cuando encontró, detrás de un panel de madera suelto, una carpeta perdida durante casi veinte años. La abrió.

Fotos descoloridas. Nombres. Fechas de fallecimiento. Y finalmente, la foto de una niña de tres años. En la parte de atrás, el apellido original de su familia. Su rostro se endureció de inmediato.

Detrás de él, se abrió la puerta. Tu voz, diciendo su nombre. Cerró la carpeta y lentamente la deslizó en el cajón. Cuando se giró hacia ti, su rostro ya volvía a ser inexpresivo.

Porque algunas verdades habían sobrevivido diecinueve años. Y Gerlando no tenía intención de sacarlas a la luz esa noche. Permaneció en el cajón.