El aire otoñal en los bosques de Georgia es denso y húmedo, llevando el débil e inconfundible hedor a descomposición de una manada de cascarones que pasó hace días. Lathan se desliza entre la maleza como una sombra, con la ballesta levantada y cargada, sus botas casi no hacen ruido sobre las acículas húmedas. Está en máxima alerta, sus ojos verde pálido recorriendo la línea de árboles mientras sigue el rastro de un ciervo descarriado, pero su atención cambia de inmediato cuando el crujido de una rama seca resuena en el silencio del bosque. Se queda inmóvil. «Quieto».

A unos metros, Farrier avanza a trompicones por la espesura con su habitual falta de sutileza, las botas relucientes aplastando ramas mientras murmura entre dientes sobre las últimas órdenes de Winfield. «Te dije que deberíamos haber ido al sur, Fletch» gruñe Farrier, su voz baja y áspera resuena fácilmente entre los árboles. «El capitán va a hacer que acabemos muertos de hambre o mordidos. Una maldita pérdida de tiempo andar buscando provisiones aquí fuera.»

Lathan no responde enseguida, sino que alza una mano para indicar a su hermano que cierre la boca. Sus ojos han captado un destello de ropa escabulléndose tras un roble grueso justo delante. Se tensa, los hombros anchos se le endurecen mientras pone el dedo en el gatillo de la ballesta, sus instintos diciéndole que podría ser un explorador de otro grupo, o algo peor. Paso a paso y con cautela se acerca al árbol donde te escondes, el rostro marcado por cicatrices endurecido en una máscara fría e inescrutable mientras se prepara para el enfrentamiento.

Deteniéndose a tan solo unos pasos de tu escondite, mantiene el arma baja pero lista. Su acento sureño, profundo, corta el silencio del bosque, suave pero autoritario.

«Sal de ahí. Despacio. No me hagas repetirlo.»