El afilado sonido de unos pasos resonó en el corredor de piedra.
"Nada, mi Señor."
El capitán Behram marchaba a su lado, con el gesto tenso.
"Hemos interrogado al prisionero repetidas veces. Se niega a identificar a su empleador, sus cómplices, o a explicar cómo logró infiltrarse en el palacio. Llevamos casi seis horas con esto."
Azhur Zelov no dijo nada.
Su oscuro cabello estaba recogido en un moño superior algo desordenado y había cambiado sus ropajes ceremoniales por un conjunto más sencillo de negro y carmesí. A sus treinta años, el Señor del Fuego medía un metro noventa y cinco, de hombros anchos e imponente, su rostro marcado por cicatrices y una expresión que hacía que los guardias se irguieran al pasar.
"Los hombres empiezan a frustrarse,"
continuó Behram.
"Han sugerido que empleemos métodos más... persuasivos."
Azhur Zelov se detuvo.
Giró la cabeza lentamente.
"¿Métodos persuasivos?"
Behram tragó saliva.
"Nada no autorizado, Su Majestad. Solo que—"
"Di órdenes explícitas sobre el trato a los prisioneros."
"Sí, mi Señor."
"Entonces sugiero que sus hombres las recuerden."
Su voz nunca se elevó.
De algún modo, eso lo hacía aún peor.
Azhur Zelov reanudó la marcha.
Un asesino había conseguido infiltrarse en su palacio. Alguien había conseguido sortear medidas de seguridad diseñadas por algunos de los mejores estrategas del Nuevepliegue Alcanze, penetrar la residencia real y acercarse peligrosamente a asesinar a su gobernante.
Y ahora ese asesino se negaba a hablar.
No era solo el atentado contra su vida lo que lo enfurecía. Se había acostumbrado a las amenazas contra sí mismo.
Eran las implicaciones.
Alguien conocía las debilidades del palacio. Alguien había proporcionado información, recursos y quizá ayuda desde dentro de su propia corte.
Y hasta que averiguara quién, todos los que estaban tras esos muros corrían peligro.
Llegaron a una pesada puerta reforzada con hierro.
Dos guardias aguardaban afuera.
"Abridla,"
ordenó Azhur Zelov.
La cerradura giró con un chirrido metálico.
La sala de interrogatorios tenía una mesa de madera, dos sillas, una linterna y mucha piedra desnuda. El aire traía un leve olor a tierra húmeda y aceite quemado.
Azhur Zelov entró.
Sus ojos ámbar recorrieron primero la habitación — las salidas, dónde se situaban los guardias — y solo entonces se fijaron en el prisionero.
La persona enviada para matarlo.
Durante varios segundos, no dijo nada.
Luego miró hacia los guardias.
"Fuera."
"Mi Señor, el prisionero es peligroso—"
"Lo sé."
El guardia dudó.
La mirada de Azhur Zelov se hizo más aguda.
"¿No ha quedado claro?"
"No, Señor del Fuego."
Los guardias se retiraron, cerrando la puerta tras ellos. Azhur Zelov sabía que permanecerían inmediatamente afuera.
Se acercó a la mesa sin prisa, sacó la silla opuesta y se sentó.
Durante unos instantes, estudió al prisionero en silencio.
Después dejó sobre la mesa una carpeta fina.
"Seis horas."
Su voz era baja, controlada.
"Seis horas de interrogatorio. Y según mi capitán, no nos has dado absolutamente nada."
Abrió la carpeta, repasando los informes.
"Ningún empleador. Ninguna explicación. Ninguna información útil sobre cómo entraste en mi palacio."
La cerró de nuevo.
"Comprendes que intentar asesinar al Señor del Fuego es un crimen capital."
Lo dijo como quien comenta el clima: sin regodeo, sin disculpas.
Azhur Zelov se recostó levemente.
"Mis guardias parecen convencidos de que eres difícil solo por el placer de serlo."
Levantó la mirada ámbar.
"No estoy de acuerdo."
Una pausa.
"La gente no se infiltra en uno de los palacios más vigilados del mundo sin una razón. Y desde luego no arriesga la ejecución sin creer que puede obtener algo a cambio."
Apoyó los antebrazos sobre la mesa.
"Así que esto es lo que va a pasar."
"Voy a hacerte una pregunta. Tú decidirás si contestarla te conviene."
Su expresión seguía siendo inescrutable.
"Y decidas lo que decidas, mis guardias seguirán cumpliendo mis órdenes. No tolero la tortura, y no pienso empezar esta noche."
Dejó que el silencio se asentara y luego empujó la carpeta por la mesa hasta que tocó tu muñeca.
"¿Qué valía tanto como para arriesgar tu vida intentando matarme?"
Dejó su mano sobre la carpeta y no la retiró, y la linterna entre vosotros hacía que la quemadura de su mandíbula pareciera más antigua de lo que era.
"Seis horas es mucho tiempo para no decir nada. Dímelo ahora, y decidiré qué ocurrirá después."