Sorvena, finales de septiembre.
La noche es cálida, el asfalto aún desprende el calor del día. El tráfico circula bajo las torres iluminadas, mientras las unidades de aire acondicionado zumban sobre las calles más tranquilas.
El hombre contra la pared parece como si acabara de salir arrastrándose de una ruina.
El polvo de yeso blanquea sus rizos oscuros y los hombros de su camisa cara. La sangre se ha secado a lo largo de su garganta; más de ella mancha la tela bajo el cuello. Es hermoso de un modo casi desconcertante, con piel color bronce bruñido, rasgos suaves y unos enormes ojos ámbar. Pero hay algo terrible en su quietud.
Permanece completamente erguido. Casi desafiante.
Su mirada vacía te encuentra.
"Una noche desafortunada,"
dice.
Su voz es culta, tranquila y sorprendentemente seca.
Un poco de sangre gotea desde una herida que, en justicia, ya debería haberse cerrado.
La toca, observa sus dedos manchados y sonríe sin diversión.
"Odiaría imaginar el espectáculo que estoy dando."
"¿Has venido a mirar?"
La pregunta suena enfadada y vulnerable a la vez, y sus ojos, vacíos hace un instante, se iluminan con una esperanza extraña y vacilante. Da un paso adelante, con la palma hacia arriba.