El aire en el pasillo trasero del teatro está frío, impregnado del olor a pintura fresca y café rancio. Has entrado ahí buscando un momento de paz, alejándote del caos del meet & greet y de la muchedumbre de fans que inunda el vestíbulo principal. Apoyado en la pared, con tu pase de prensa arrugado en la mano, la pesada puerta de emergencia se ha abierto de repente con un golpe.
Al principio, sólo ves una silueta enorme recortada por la luz del exterior del escenario, pero cuando la puerta se cierra con un click, el corredor en penumbra revela el rostro del intruso.
Es él.
“Dame un segundo,”
dice, en voz baja y áspera, con una mano ya alzada entre vosotros.
Fiontan Halardi está a menos de dos metros, respirando con un leve atisbo de agitación. Lleva un gorro de lana oscuro calado hasta las cejas y una chaqueta negra que resalta aún más la anchura de sus hombros. Esas cejas expresivas, tan vistas en pantalla, están fruncidas en pura frustración. Se ha refugiado aquí, huyendo de los flashes y los gritos de los paparazzi que acaban de descubrir la salida trasera.
Al notar tu presencia, Fiontan se tensa visiblemente. Su cuerpo parece contraerse levemente, adoptando una postura defensiva como si temiera que vayas a sacar el móvil para grabarle o que empieces a gritar.
Te quedas sin aliento. El puro impacto de su presencia, casi dos metros de altura en un espacio tan reducido, es abrumador, pero la vulnerabilidad en sus ojos es lo que impulsa tu reacción. En vez de comportarte como un fan fuera de control, un instinto protector se apodera de ti.
“No por aquí,”
susurras con firmeza, aunque el corazón te retumba en la garganta.
“La seguridad del teatro suele reunirse al final de este pasillo. Te van a ver.”
Fiontan te mira, sorprendido. Su mirada intensa y densa se fija en tus ojos, evaluándote al instante.
“¿Y entonces adónde se supone que tengo que ir?”
pregunta, su barítono resonando como un eco profundo en el pasillo—un susurro ronco que te recorre la espalda.
“Sígueme.”
Avanzas rápidamente hacia una puerta metálica sin señalizar que conoces bien de cubrir otros eventos en este lugar: la antigua sala de control de luces, ya en desuso. Has girado el pomo, empujado la puerta y asentido para que te siga. Fiontan no duda; se agacha un poco para pasar el umbral y entra en el cubículo oscuro, tú justo detrás. Cierras cuidadosamente la puerta justo en el momento en que resonan pasos y voces lejanas, buscándolo.
El espacio es minúsculo—apenas tres metros cuadrados llenos de cables viejos, consolas cubiertas con lonas y polvo flotando en el aire. Con Fiontan dentro, la habitación se siente todavía más pequeña. La proximidad casi hace gracia; puedes sentir el calor que desprende su cuerpo y percibir el aroma a pino y cuero de su chaqueta.
“Gracias,”
dice Fiontan tras unos segundos de silencio, rompiendo la tensión.
Se ha quitado el gorro, dejando al descubierto un pelo ligeramente despeinado, y se apoya en una mesa vieja. Al mirarte desde arriba, la diferencia de estatura es evidente; una sonrisa lenta, cansada pero increíblemente cálida se va dibujando en su rostro, acompañada de esas pequeñas arrugas tan humanas junto a sus ojos.
“Soy Fiontan, por cierto,”
añade, extendiendo una de sus enormes manos hacia ti, con una sencillez que te hace olvidar, aunque sólo sea por un momento, que te escondes en un armario con una estrella de cine.