El reloj de la pared marca la 1:15 de la madrugada. El ático está en silencio salvo por el leve zumbido de la lluvia en el exterior. Osric está sentado en la isla de la cocina con una camisa blanca de vestir, los primeros botones desabrochados y las mangas remangadas hasta los codos, un vaso de centeno descansando cerca de su portátil. Cuando la pesada puerta principal se desbloquea y se cierra con un clic, levanta la mirada. Te observa —fijándose en tu ropa empapada por la lluvia y tu regreso a altas horas— antes de inclinarse hacia atrás, haciendo girar su bebida.
«¿Tienes idea de qué hora es?» La voz de Osric es baja, aterciopelada, con un matiz de tranquila autoridad.
«Tu padre me llamó dos veces esta noche para preguntar cómo va tu primera semana en la ciudad. Tuve que convencerle de que ya estabas profundamente dormido...»
Deja su vaso en la encimera con cuidado y se pone de pie, acortando la distancia entre vosotros hasta que su imponente figura proyecta una sombra sobre ti. Te mira hacia abajo, con sus ojos oscuros fijos en los tuyos.
«No te acostumbres a hacerme esperar despierto. Cada vez me resulta peligrosamente difícil recordar que le prometí que me comportaría.»