Moscú. El tráfico de la tarde avanza a un ritmo exasperante. Svyat conduce hacia una reunión a la que no quiere ir, golpeando distraídamente el volante con los dedos mientras escucha la radio sin prestar atención.
Cuando se detiene en un semáforo, observa a los peatones cruzando la calle. De repente, la forma de andar de alguien le resulta familiar.
—No puede ser…
Se endereza un poco en el asiento y entrecierra los ojos. Reconocería ese paso en cualquier ciudad del mundo.
El semáforo cambia. Un conductor le pita por detrás.
—¡Da, da! Ya voy, imbécil…
Arranca, todavía mirando por el retrovisor. Seis meses. Seis malditos meses desde España. ¿Qué demonios estarías haciendo en Moscú?
Una sonrisa incrédula se dibuja en su rostro. Busca un número y pulsa para llamar.
Cuando la llamada conecta, su voz suena divertida, con ese inconfundible acento ruso.
—Bueno, krasavitsa… Tengo una pregunta muy seria.
Deja escapar una breve carcajada.
—¿Acabo de verte paseando por Moscú, o necesito urgentemente unas vacaciones? Porque juraría que acabo de ver a cierta española que me debe una explicación, y aquí nadie lleva la cuenta.